PERDURABO

Hasta las narices

2011-04-13T10:25:00.001+02:00

"...pero tenía la impresión clarísima de que todo aquello estaba tramado, preparado, y de que yo era el payaso... ahora comprendo, si tuviese que volver a hacerlo, no lo haría, ¡todas aquellas penalidades!...¡a hacer puñetas todo!... la impresión que me darían, nazis, resistentes, amas de casa, apicultor, guarda jurado, tagarotes y lisiados, ¡a tomar por culo!... sonrisas y muecas, vencedores y vencidos, ¡la misma marmita!... lo único que necesitas al final de la vida, no volverlos a ver, no hablar ya de nada, ya lo sabes todo... derecho, revés, cabeza, ano... todo el trabajo, más de la cuenta, que te has tomado..."
Celine

mir ist kalt

2011-04-10T10:12:00.002+02:00

El día que tú no ardas de amor, muchos morirán de frío.

Nadie puede cambiar el mundo - Lamb of god - Marilyn Manson

2010-12-11T11:52:00.000+01:00

Manifiesto Comunista - Marx / Engels

2009-11-19T12:29:00.002+01:00

"Para vosotros, desde el momento en que el trabajo no pueda convertirse ya en capital, en dinero, en renta, en un poder social monopolizable; desde el momento en que la propiedad personal no pueda ya trocarse en propiedad burguesa, la persona no existe.

Con eso confesáis que para vosotros no hay más persona que el burgués, el capitalista. Pues bien, la personalidad así concebida es la que nosotros aspiramos a destruir.

El comunismo no priva a nadie del poder de apropiarse productos sociales; lo único que no admite es el poder de usurpar por medio de esta apropiación el trabajo ajeno.

Se arguye que, abolida la propiedad privada, cesará toda actividad y reinará la indolencia universal.

Si esto fuese verdad, ya hace mucho tiempo que se habría estrellado contra el escollo de la holganza una sociedad como la burguesa, en que los que trabajan no adquieren y los que adquieren, no trabajan. Vuestra objeción viene a reducirse, en fin de cuentas, a una verdad que no necesita de demostración, y es que, al desaparecer el capital, desaparecerá también el trabajo asalariado.

Las objeciones formuladas contra el régimen comunista de apropiación y producción material, se hacen extensivas a la producción y apropiación de los productos espirituales. Y así como el destruir la propiedad de clases equivale, para el burgués, a destruir la producción, el destruir la cultura de clase es para él sinónimo de destruir la cultura en general.

Esa cultura cuya pérdida tanto deplora, es la que convierte en una máquina a la inmensa mayoría de la sociedad.

Al discutir con nosotros y criticar la abolición de la propiedad burguesa partiendo de vuestras ideas burguesas de libertad, cultura, derecho, etc., no os dais cuenta de que esas mismas ideas son otros tantos productos del régimen burgués de propiedad y de producción, del mismo modo que vuestro derecho no es más que la voluntad de vuestra clase elevada a ley: una voluntad que tiene su contenido y encarnación en las condiciones materiales de vida de vuestra clase.

Compartís con todas las clases dominantes que han existido y perecieron la idea interesada de que vuestro régimen de producción y de propiedad, obra de condiciones históricas que desaparecen en el transcurso de la producción, descansa sobre leyes naturales eternas y sobre los dictados de la razón. Os explicáis que haya perecido la propiedad antigua, os explicáis que pereciera la propiedad feudal; lo que no os podéis explicar es que perezca la propiedad burguesa, vuestra propiedad.

¡Abolición de la familia! Al hablar de estas intenciones satánicas de los comunistas, hasta los más radicales gritan escándalo.

Pero veamos: ¿en qué se funda la familia actual, la familia burguesa? En el capital, en el lucro privado. Sólo la burguesía tiene una familia, en el pleno sentido de la palabra; y esta familia encuentra su complemento en la carencia forzosa de relaciones familiares de los proletarios y en la pública prostitución.

Es natural que ese tipo de familia burguesa desaparezca al desaparecer su complemento, y que una y otra dejen de existir al dejar de existir el capital, que le sirve de base.

¿Nos reprocháis acaso que aspiremos a abolir la explotación de los hijos por sus padres? Sí, es cierto, a eso aspiramos.

Pero es, decís, que pretendemos destruir la intimidad de la familia, suplantando la educación doméstica por la social.

¿Acaso vuestra propia educación no está también influida por la sociedad, por las condiciones sociales en que se desarrolla, por la intromisión más o menos directa en ella de la sociedad a través de la escuela, etc.? No son precisamente los comunistas los que inventan esa intromisión de la sociedad en la educación; lo que ellos hacen es modificar el carácter que hoy tiene y sustraer la educación a la influencia de la clase dominante.

Esos tópicos burgueses de la familia y la educación, de la intimidad de las relaciones entre padres e hijos, son tanto más grotescos y descarados cuanto más la gran industria va desgarrando los lazos familiares de los proletarios y convirtiendo a los hijos en simples mercancías y meros instrumentos de trabajo.

¡Pero es que vosotros, los comunistas, nos grita a coro la burguesía entera, pretendéis colectivizar a las mujeres!

El burgués, que no ve en su mujer más que un simple instrumento de producción, al oírnos proclamar la necesidad de que los instrumentos de producción sean explotados colectivamente, no puede por menos de pensar que el régimen colectivo se hará extensivo igualmente a la mujer.

No advierte que de lo que se trata es precisamente de acabar con la situación de la mujer como mero instrumento de producción.

Nada más ridículo, por otra parte, que esos alardes de indignación, henchida de alta moral de nuestros burgueses, al hablar de la tan cacareada colectivización de las mujeres por el comunismo. No; los comunistas no tienen que molestarse en implantar lo que ha existido siempre o casi siempre en la sociedad.

Nuestros burgueses, no bastándoles, por lo visto, con tener a su disposición a las mujeres y a los hijos de sus proletarios -¡y no hablemos de la prostitución oficial!-, sienten una grandísima fruición en seducirse unos a otros sus mujeres.

En realidad, el matrimonio burgués es ya la comunidad de las esposas. A lo sumo, podría reprocharse a los comunistas el pretender sustituir este hipócrita y recatado régimen colectivo de hoy por una colectivización oficial, franca y abierta, de la mujer. Por lo demás, fácil es comprender que, al abolirse el régimen actual de producción, desaparecerá con él el sistema de comunidad de la mujer que engendra, y que se refugia en la prostitución, en la oficial y en la encubierta.

A los comunistas se nos reprocha también que queramos abolir la patria, la nacionalidad.

Los trabajadores no tienen patria. Mal se les puede quitar lo que no tienen. No obstante, siendo la mira inmediata del proletariado la conquista del Poder político, su exaltación a clase nacional, a nación, es evidente que también en él reside un sentido nacional, aunque ese sentido no coincida ni mucho menos con el de la burguesía.

Ya el propio desarrollo de la burguesía, el librecambio, el mercado mundial, la uniformidad reinante en la producción industrial, con las condiciones de vida que engendra, se encargan de borrar más y más las diferencias y antagonismos nacionales.

El triunfo del proletariado acabará de hacerlos desaparecer. La acción conjunta de los proletarios, a lo menos en las naciones civilizadas, es una de las condiciones primordiales de su emancipación. En la medida y a la par que vaya desapareciendo la explotación de unos individuos por otros, desaparecerá también la explotación de unas naciones por otras.

Con el antagonismo de las clases en el seno de cada nación, se borrará la hostilidad de las naciones entre sí.

No queremos entrar a analizar las acusaciones que se hacen contra el comunismo desde el punto de vista religioso-filosófico e ideológico en general.

No hace falta ser un lince para ver que, al cambiar las condiciones de vida, las relaciones sociales, la existencia social del hombre, cambian también sus ideas, sus opiniones y sus conceptos, su conciencia, en una palabra.

La historia de las ideas es una prueba palmaria de cómo cambia y se transforma la producción espiritual con la material. Las ideas imperantes en una época han sido siempre las ideas propias de la clase imperante .

Se habla de ideas que revolucionan a toda una sociedad; con ello, no se hace más que dar expresión a un hecho, y es que en el seno de la sociedad antigua han germinado ya los elementos para la nueva, y a la par que se esfuman o derrumban las antiguas condiciones de vida, se derrumban y esfuman las ideas antiguas.

Cuando el mundo antiguo estaba a punto de desaparecer, las religiones antiguas fueron vencidas y suplantadas por el cristianismo. En el siglo XVIII, cuando las ideas cristianas sucumbían ante el racionalismo, la sociedad feudal pugnaba desesperadamente, haciendo un último esfuerzo, con la burguesía, entonces revolucionaria. Las ideas de libertad de conciencia y de libertad religiosa no hicieron más que proclamar el triunfo de la libre concurrencia en el mundo ideológico.

Se nos dirá que las ideas religiosas, morales, filosóficas, políticas, jurídicas, etc., aunque sufran alteraciones a lo largo de la historia, llevan siempre un fondo de perennidad, y que por debajo de esos cambios siempre ha habido una religión, una moral, una filosofía, una política, un derecho.

Además, se seguirá arguyendo, existen verdades eternas, como la libertad, la justicia, etc., comunes a todas las sociedades y a todas las etapas de progreso de la sociedad. Pues bien, el comunismo -continúa el argumento- viene a destruir estas verdades eternas, la moral, la religión, y no a sustituirlas por otras nuevas; viene a interrumpir violentamente todo el desarrollo histórico anterior.

Veamos a qué queda reducida esta acusación.

Hasta hoy, toda la historia de la sociedad ha sido una constante sucesión de antagonismos de clases, que revisten diversas modalidades, según las épocas.

Mas, cualquiera que sea la forma que en cada caso adopte, la explotación de una parte de la sociedad por la otra es un hecho común a todas las épocas del pasado. Nada tiene, pues, de extraño que la conciencia social de todas las épocas se atenga, a despecho de toda la variedad y de todas las divergencias, a ciertas formas comunes, formas de conciencia hasta que el antagonismo de clases que las informa no desaparezca radicalmente.

La revolución comunista viene a romper de la manera más radical con el régimen tradicional de la propiedad; nada tiene, pues, de extraño que se vea obligada a romper, en su desarrollo, de la manera también más radical, con las ideas tradicionales.

Pero no queremos detenernos por más tiempo en los reproches de la burguesía contra el comunismo.

Ya dejamos dicho que el primer paso de la revolución obrera será la exaltación del proletariado al Poder, la conquista de la democracia .

El proletariado se valdrá del Poder para ir despojando paulatinamente a la burguesía de todo el capital, de todos los instrumentos de la producción, centralizándolos en manos del Estado, es decir, del proletariado organizado como clase gobernante, y procurando fomentar por todos los medios y con la mayor rapidez posible las energías productivas.

Claro está que, al principio, esto sólo podrá llevarse a cabo mediante una acción despótica sobre la propiedad y el régimen burgués de producción, por medio de medidas que, aunque de momento parezcan económicamente insuficientes e insostenibles, en el transcurso del movimiento serán un gran resorte propulsor y de las que no puede prescindiese como medio para transformar todo el régimen de producción vigente.

Estas medidas no podrán ser las mismas, naturalmente, en todos los países.

Para los más progresivos mencionaremos unas cuantas, susceptibles, sin duda, de ser aplicadas con carácter más o menos general, según los casos:

1.a Expropiación de la propiedad inmueble y aplicación de la renta del suelo a los gastos públicos.

2.a Fuerte impuesto progresivo.

3.a Abolición del derecho de herencia.

4.a Confiscación de la fortuna de los emigrados y rebeldes.

5.a Centralización del crédito en el Estado por medio de un Banco nacional con capital del Estado y régimen de monopolio.

6.a Nacionalización de los transportes.

7.a Multiplicación de las fábricas nacionales y de los medios de producción, roturación y mejora de terrenos con arreglo a un plan colectivo.

8.a Proclamación del deber general de trabajar; creación de ejércitos industriales, principalmente en el campo.

9.a Articulación de las explotaciones agrícolas e industriales; tendencia a ir borrando gradualmente las diferencias entre el campo y la ciudad.

10.a Educación pública y gratuita de todos los niños. Prohibición del trabajo infantil en las fábricas bajo su forma actual. Régimen combinado de la educación con la producción material, etc..."

Diferencia entre pobres y ricos - Aristóteles

2009-11-03T21:05:00.006+01:00

"Por otra parte, los que tienen en exceso bienes de fortuna, fuerza, riqueza, amigos y otros semejantes ni quieren ni saben obedecer (y esto les ocurre ya en el seno de la familia, siendo niños; a causa del lujo ni siquiera en la escuela tienen la costumbre de obedecer); en cambio los que tienen una necesidad excesiva de estas cosas son demasiado serviles. De modo que los unos no saben mandar, sino obedecer a una autoridad propia de esclavos, y los otros no saben obedecer a ninguna autoridad, sino ejercer el mando con una autoridad despótica. Por consiguiente, se forma una ciudad de esclavos y amos, y no de hombres de libres, donde unos envidian y otros desprecian, lo cual dista muchísimo de la amistad y de la comunidad política, pues la comunidad implica amistad y los hombres no quieren compartir con los enemigos ni siquiera el camino".

Espartaco

2009-07-15T17:18:00.005+02:00

Vuelve y diles lo que has visto aquí.

Diles que ellos enviaron contra nosotros sus cohortes y que nosotros las hemos destruido. Diles que somos esclavos, lo que ellos llmana el instrumentum vocale. La herramienta con voz.

Cuéntales lo que nuestras voces dicen.

Decimos que el mundo está harto de ellos, harto de vuetro corrompido Senado y de vuestra corrompida Roma.
El mundo está harto de la riqueza y el esplendor que vostros habéis succionado de nuestra carne y de nuestros huesos. El mundo está harto de la canción del látigo. Esa es la única canción que conocen los romanos.

Pero nosotros no queremos oír más esa canción.

Al principio, todos los hombres eran iguales y vivían en paz y compartían lo que tenían. Pero ahora hay dos clases de hombres : los amos y los esclavos. Pero hay más de los nuestros que de los vuestros, muchos más. Y somos más fuertes que vosotros, mejores que vostros.

Todo lo que es bueno en el género humano nos pertenece.

Cuidamos a nuestras mujeres y ellas permanecen a nuestro lado y nosotros combatimos junto a ellas, pero vostros convertís en prostitutas a vuestras mujeres, y a las nuestras en ganado. Nosotros lloramos cuando nos son arrebatados nuestros hijos y los ocultamos entre las ovejas con el fin de poder tenerlos un poco más con nosotros; pero vosotros criáis a vuestros hijos como si fueran ganado. Vosotros tenéis hijos con nuestras mujeres y los vendéis al mejor postor en el mercado de esclavos. Vosotros convertís a los hombres en perros y los enviáis al circo a que se depedacen para vuestro placer, y vuestras nobles damas romanas presencian cómo se matan entre ellos mientras acarician perros en la falda y los alimentan con deliciosas golosinas.

!Qué detestable pandilla sois vosotros y qué infecta mugre habéis hecho de la vida! Os habéis burlado de los sueños acariciados por el hombre, del trabajo de la mano del hombre y del sudor de la frente del hombre.

Vuestros propios ciudadanos viven ociosos y se pasan los días en el circo y la arena. Habéis desvirtuado la vida del hombre, despojándola de todo su valor. Vosotros matáis por matar, y vuestra más fina distracción es ver correr sangre. Vosotros ponéis a trabajar en las minas a pequeñas criaturas y las hacéis trabajar hasta morir. Y habéis edificado vuestra grandeza robándole al mundo entero. Bueno eso ha terminado. Dile al Senado que todo eso ha terminado.

Esta es la voz de la herramienta.

Dile a tu Senado que envíe sus ejercitos contra nosotros y que los destruiremos como hemos destruido este, y que nos armaremos con las mismas armas que vosotros envieis contra nosotros. El mundo entero oirá la voz de la herramienta; y a los esclavos del mundo les gritaremos "!Levantaos y romped vuestras cadenas!". Avanzaremos por Italia y allí donde vayamos los esclavos se nos unirán, y entonces llegará el día en que marcharemos sobre la ciudad eterna. Y entonces ya no será eterna.

Dile eso a tu Senado.

Diles que lo haremos saber cuando vayamos. Y entonces derribaremos las murallas de Roma. E iremos al edificio donde se reúne vuestro Senado y los sacaremos de sus altos y poderosos sitiales y los despojaremos de sus ropajes, de manera que queden desnudos y sean juzgados en las mismas condiciones que siempre se nos juzgó a nosotros. Pero los juzgaremos imparcialmente y les daremos una completa medida de la justicia. Cada crimen que hayan cometido les será incriminado y tendrán que rendir cuenta de todo. Diles eso, de modo que tengan tiempo de prepararse y de examinarse a sí mismos. Se les llamará a prestar declaración y nosotros tenemos recuerdos muy antiguos. Entonces, cuando se haya hecho justicia, construiremos ciudades mejores, limpias, ciudades sin muros donde la humanidad pueda vivir unida, en paz y felizmente. Ese es todo nuestro mensaje para tu Senado. Transmíteselo.
Diles que proviene de un esclavo llamado Espartaco.

Así fue como lo contó el soldado, o en forma parecida. Hacia tanto tiempo pensó Graco, y así fue como lo oyó el Senado, con los rostros como piedra.
Pero fue hace mucho tiempo. Fue hace muchísimo tiempo y casi todo ya ha sido olvidado, y las palabras de Espartaco que no fueron escritas, no existen en parte alguna salvo en el recuerdo de unos pocos hombres.
Esas palabras fueron tachadas aun de los archivos del Senado.
Y estuvo bien hecho !claro que sí! Tan bien hecho como fue el destruir los monumentos que los esclavos habían levantado y que fueron reducidos a polvo.

Howard Fast "Espartaco"

El banco

2009-03-26T13:58:00.004+01:00

Me contaba mi padre una historia que ayer me vino a la cabeza:
Cuando hice la mili, en mi cuartel a diferencia del resto, en vez de haber cuatro milikos de guardia, había cinco.
Cuatro se apostaban haciendo el turno en su garita correspondiente y el quinto lo hacía al lado de un banco.
Ese banco, un banco de madera ordinario y normal como el que hay en todos los parques, no ocultaba nada peculiar. Estaba en la parte de atrás del cuartel, junto al campo de fútbol y en una esquina ciega que cuando vigilabas te obligaba a mirar hacía un olmo que no tenía, tampoco, nada de particular.
Los quintos nos desgranábamos la cabeza intentando averiguar porque hacíamos guardia toda la noche en ese banco. Banco en el que, por cierto, no podíamos sentarnos. No tenía ningún sentido estratégico y por allí nunca pasaba nadie por la noche.
Estuvimos así todo la mili hasta que, casi al final, llego un teniente nuevo que también se extraño de que tuviera que destinar allí a un miliko a guardar ese banco.
El teniente, al parecer, indago e indago buscando el informe donde se daba la orden para hacer guardia en ese banco. Sin encontrarlo debió bajar al archivo y siguió buscando hasta que halló la orden.
Ochenta años antes, el capitán al cargo, había ordenado hacer guardia en ese banco porque estaba recién pintado.
A continuación siempre exclamaba:
!Qué gilipollas son los militares!
La de guardias que me chupe en aquel banco.

Carta de un preso en Zuera

2009-03-25T12:14:00.004+01:00

Mi nombre es Manuel Pinteño Sánchez, nací en Elda (Alicante), tengo cuarenta y ocho años, seis hijos y siete nietas, una madre, tres hermanas... en definitiva una familia, que está, pero que no ejerce como tal, llevo prisionero veintiocho años y medio cuando ninguna de mis condenas supera los seis años de pena, por ese motivo quiero que se sepa la verdad de porque estoy condenado a cadena perpetua, el porque la ley y los mandatarios de este país han desvirtuado mi expediente para justificar mi cadena perpetua.

Aparte de los motines y las fugas durante todos estos años y de mi lucha contra el sistema penitenciario, hay otros motivos, que hasta ahora por falta de medios no he podido denunciar.
En el año 1988-89, no recuerdo la fecha con exactitud, me trasladaron de la cárcel del Puerto de Santa Maria a la de Alicante para celebrar un juicio, me tenían recluido en primer grado, FIES 1 (durante veintidós años me han mantenido en aislamiento para que no hablase), pero me llevaron sin avisar al módulo cuatro, en el que se encontraba el prisionero político Domingo Traibiño, el cual estaba cumpliendo por el atentado que hubo en el Hipercor de Barcelona. A los pocos días de estar allí me llevaron a la zona donde los abogados ven a sus clientes, vienen a
verme cuatro individuos bien trajeados, y me proponen que haga un motín de donde salga muerto Traibiño, pero sin que ningún funcionario resulte herido. A cambio de ello yo recibiré mejoras penitenciarias y pronto la libertad.

Me quede muy sorprendido, ya que no sabía si hablaban en serio o me estaban intentado meter en un lío más. Mi temperamento fuerte no pudo resistir más y les dije que se identificaran o que se largasen, pero no con muy buenas palabras. También me amenazaron diciéndome que de
aquella visita ni una palabra a nadie, ya que si me iba de la boca, mi familia podría sufrir algún contratiempo. Entonces si que empecé a sentir un frío terrible y un desconcierto que me dejó paralizado, y durante un tiempo no podía tranquilizarme. Después del juicio me volvieron a trasladar al Puerto de Santa María, y me llevaron al módulo dos donde se encontraba el prisionero político Henri Paró, alias el Unay.

Después de siete u ocho meses de estar allí, soy conducido otra vez al locutorio de los abogados, y aparecen de nuevo dos individuos que me visitaron en Alicante y otros dos a los que no había visto nunca y me proponen lo mismo que en Alicante pero esta vez con la vida de Henri
Paró el Unay. Les dije que yo no era ni un traidor ni un asesino, me alteré y les insulté, y uno me ellos, el mismo que la otra vez llevaba la voz cantante me dijo: has perdido una gran oportunidad de salir pronto de la cárcel, te voy a causar un desarraigo brutal con tu familia y te vas a pudrir aquí adentro,y ya veis que lo ha cumplido.

Al tiempo, cuando se supo lo del GAL averigüé quienes eran esos tipos.
Ellos se encargaban de matar por fuera, y buscaban gente en las cárceles dispuestas a asesinar a quienes les molestaban. También se lo propusieron a otros presos como a Francisco Javier Navas y Luis alias "el Conde", y a otros que no doy sus nombres por que no me han autorizado.

Ahora me dicen que después de veintiocho años y medio dentro, termino mi condena en el 2026. Cuando llegué a este centro de Zuera hace dos años, en el expediente ponía que mi condena extinguía en el 2016, pero entre la dirección del centro y la jueza de vigilancia penitenciaria
llamada María José Thomas, no se que han hecho que me han aumentado por la cara diez años por dos autos, el primero del juzgado de Zaragoza y el segundo de Alicante donde dice que a petición del centro solicitan una refundición de condena y hacen un trapicheo subiéndome
la condena diez años más.

A lo largo de todos estos años, los carceleros han intentado asesinarme tres veces, primero en el penal de Ocaña donde ya me habían puesto la soga al cuello y me salvé gracias a que vino un jefe de servicios y les dijo que me soltasen. La segunda en Valladolid, donde me dieron comida envenenada. Por suerte me di cuenta a tiempo y pude vomitar lo que había comido y la tercera en Jaén, donde casi lo logran. Me pusieron algún veneno en la comida otra vez y me reventó el
estómago, estuve cinco días en el hospital bastante grave, afortunadamente me salvé, pero los causantes de todo ello como es normal en estos sitios no sufrieron ningún castigo.

Es cierto que hace años por circunstancias de la vida cometí varios robos, pero nunca asesine ni viole a nadie, y lo que hice fue por necesidad, pero estos no son para nada los verdaderos motivos por los que yo estoy condenado a cadena perpetua, sino lo que os acabo de relatar.

La prepotencia y el fascismo ejercen en estos centros, desde el director hasta el que trae los recados incluidos médicos y demás personal. Aquí dejan morir a la gente sin prestarle ningún auxilio. En esta cárcel en concreto ya van 23 muertos desde su inauguración que es hace bien poco, bien por suicido, sobredosis o negligencias médicas.
El último hace unos días, de madrugada su compañero de celda estuvo llamando a los carceleros diciéndoles que necesitaba un médico, pero su única contestación fue que si no se callaban los llevaban a aislamiento. Por la mañana el preso enfermo apareció muerto en la celda. Yo a eso lo llamo asesinato, pero por desgracia esos asesinos siempre quedan en la más completa impunidad, ya que siempre dicen que ha fallecido de sobredosis o lo que estimen a criterio propio. La
verdad siempre queda oculta y habría mucho que contar, pero la credibilidad la tienen ellos y nuestra palabra no vale nada a la hora de denunciar.

Quiero darle la máxima difusión a este comunicado y pido la ayuda posible para salir de este agujero porque ya no puedo resistir más.

Salud y gracias por todo.

* Manuel Pinteño Sánchez (Cárcel de Zuera).

Ahora

2009-03-25T12:10:00.002+01:00

Ahora que ya no me enfado por la mañana.
Ahora que ya no me peleo con mi jefe.
Ahora que ya no le escupo al televisor.
Ahora que ya no interrumpo a la gente cuando habla.
Ahora que ya no discuto con mi pareja.
Ahora que ya no me gritan los vecinos.
Ahora que ya no me niegan crédito en los bancos.
Ahora que ya no hablan mal de mi las abuelas.
Ahora que ya no parezco un pordiosero.
Ahora que ya no voy andando a los sitios.
Ahora que ya no duermo en los parques.
Ahora que ya no soy un antisocial.
Ahora
Ahora que ya no tienen sentido los días .

Las paredes hablan

2009-03-25T11:43:00.000+01:00

Poesía de David Gonzaléz. Buena lírica y verdades como puños.

¿Qué somos?

2009-03-24T12:11:00.000+01:00

be tinto!!

2009-01-23T19:26:00.000+01:00

Mi dios

2009-01-20T12:44:00.000+01:00

No comprendo a mi dios
Mi dios es un patán
Es el niño tonto de la clase
Es aquél al que todos le robábamos el bocata.

Mi dios es el niño impertinente
Que siempre se chivaba

Mi dios es el adolescente
Que siempre se quejaba

Mi dios es un inepto
No ha montado nunca una bicicleta en verano
No ha probado las natillas de mi madre
No ha tirado petardos en la calle

Jamás ha besado a una musa en una discoteca
Ni ha dormido agarrado a unos brazos suaves

Ni sabe lo que son los tangas de hilo
Ni a lo que sabe la coca en su ombligo

Mi dios no conoce
Ni de labios húmedos,
Ni del deseo en la mirada
Ni de jodidos cabreos
Ni de pezones de nata

¿Como puedo creer en un dios que habla de todo
y que tan poco sabe de nada?

Los amorosos de Jaime Sabines

2008-12-28T00:55:00.001+01:00

Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.
Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.

Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre —¡qué bueno!— han de estar solos.

Los amorosos son la hidra del cuento.
Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.

En la obscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.

Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.

Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.

Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor como en una lámpara de inagotable aceite.

Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.

Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.

Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo, complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.

Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida.
Y se van llorando, llorando
la hermosa vida.

Una cancion cruel

2008-12-25T04:45:00.003+01:00

Canción Cruel
No creáis nunca,
Lo que dicen por ahí,
Cualquiera puede escribir y decir lo que piensa, sin pensar,
Una ocurrencia, un rumor,
Un tostón filosofal, una línea sacada de contexto

Es un buen pretexto
Para poder lanzar,
Tu arma rajadiza,
Contra el resto de la humanidad,
Por tu forma de andar,
Te reconocerán, al final el problema serás tú…

…Y el tictac del reloj,
Marca tus horas, cuenta hacia atrás,
Cuanto crees que te quedara.

Podrás escribir,
a renglón seguido,
un indulto u otro insulto,
O lo que creas más injusto.

Puedes utilizar una creencia popular,
U refrán o una mentira aprendida

…Y el tictac del reloj,
Marca tus horas, cuenta hacia atrás,
Cuanto crees que te quedara.

Que tal escuchar,
Otras voces algo que no conoces,
Que te pueda apasionar,
Que te pueda sorprender,
Como la primera vez,
Por ultima vez….

Puedes utilizar una creencia popular,
U refrán o una mentira aprendida

…Y el tictac del reloj,
Marca tus horas, cuenta hacia atrás,
Cuanto crees que te quedara.
Marca tus horas, cuenta hacia atrás,
Cuanto crees que te quedara.

Cinco Villas

2008-12-22T21:56:00.002+01:00

“Escúchame, cuando estas solo, allá arriba en el monte, no llevas en tú cabeza lo que has estudiado, ni los viajes que has hecho, ni lo bien que te lo has pasado. De hecho no llevas cabeza. Solo llevas el corazón.
Llevas a la gente que has amado y a los que has odiado, a los que te engañaron y mintieron y a todas las mujeres que te besaron y que pasaron alguna noche contigo. A ellas, sobre todo, también, las llevas.
Llevas a tu padre y a tu madre… a tu hermano, a cada uno de tus amigos, a cada una de tus amantes que alguna vez compartieron algo de tu vida. Cuando estas solo es lo único que se queda, lo demás ya no importa.
Esas son las cosas que nos llevamos los mozos cuando marchamos pa´la guerra”

Mariano Yagüe 1998

El secreto que todos guardamos

2008-12-18T20:55:00.003+01:00

Ya tocan días navideños. !Y qué narices a mí me gusta la Navidad!
Hay mucha gente que la odia, sobre todo con lo de la cena de los cuñados y las malditas ganas de hacer regalos a lo tonto.
La verdad es que todas estas cosas son bastante odiosas. !Y maldita sean cuando hablan del espiritu navideño!
Pero a mi, siempre hay una cosa que me sorprende de estas fechas y me reconcilia con la humanidad. Os cuento:
El otro día estaba con una amiguete viendo los juguetes. Este es un secreto mio, me encanta ver los juguetes. De hecho me da rabia haber perdido ese espiritu de juego que tenia cuando era crio. Y alli estabamos los dos, comentando si este Batman estaba bien hecho o si era paradojico la moto de Spiderman puesto que Peter Parker era pobre.
Al lado nuestro habia un niño con su madre que le decia lo que iba a pedir por Papa Noel. Quería los Bionics y todos los complementos y la madre le contestaba que escribiera la carta a ver si habia suerte y Papa Noel se la entregaba.
El colega y yo nos miramos a la cara y los dos pensamos a la vez "¿se lo decimos?" y la respuesta sin palabras fue también unisona "No".
Y me sigue sorprendiendo como para estas fechas todos los adultos confabulamos para no contarles la verdad sobre la Navidad a los niños. Enchufo la tele y hasta los tertulianos sin corazón se callan la boca con este tema y disimulan. Todos guardamos el secreto y a todos nos gusta participar en él.
Sabemos que dura pocos años y que pronto el secreto se desvela y tienen que pasar más años hasta que comprendes el secreto y también participas de él.
Creo que parte de hacerse mayor es descubrir este misterio, ese que te decian de pequeño que si eras bueno Papa Noel te traeria regalos. Cuando eres mayor te das cuenta que si hacemos regalos a los niños, no es porque ellos hayan sido buenos,si no porque nosotros como adultos hemos sido malos, contaminando, mintiendo, engañando, pisandonos unos a otros y queremos con ese regalo que cuando crezcan esos niños, las personas que vendrán, perdonen nuestros errores.

Autocrítica

2008-12-16T20:28:00.003+01:00

Creo que ya va siendo hora que escriba un post como este. Sobre todo por la cantidad de amigos que tengo fuera de mi región que me han oído hablar mil veces sobre ella.
Vamos a ver, "sus" pongo en antecedentes. Yo soy aragonés, aunque actualmente estoy afincado en Barcelona. Eso quiere decir que mis compañeros, amigos y el resto de la gente tienen que soportar una y otra vez que hable de las mil maravillas de mi tierra que como todo "exiliado-pero-poco" utilizamos como conversación recurrente cuando tenemos ataque de morriña.
No creo que sea solo común a mi, y es cierto que además en Barcelona tengo el placer de disfrutar de la compañía de muchos paisanos mios que también dejamos el hogar en su día para buscarnos la vida por otras tierras.
Así que cada vez que nos juntamos sacamos nuestro acento "coooo" (sobre todo si esta presente alguien que no es de Aragón, como espectáculo folclórico, vamos) hablamos de comidas, costumbres, infancia y ante todo aprovechamos para decir barbaridades y hacernos los brutotes, que es lo que nos hace más gozo a aquellos aragoneses que vivimos en la tierra de la diplomacia.
Cuando nos ponemos serios nos gusta hablar de lo poco nacionalistas que "semos" comparados con nuestros vecinos más cercanos: catalanes, vascos y franceses. Y lo abierto de miras y predispuestos a respetar otras culturas mientras estas admitan que nuestro jamón de Teruel y nuestro vino tinto es la hostia.
Hasta aquí todo bien. Pero todo eso cambia y mucho... cuando regresamos a la "tierra".
Decía Ramón J.Sender, otro paisano, que el aragonés "trasplantao" mejora. Y cada vez es más real, puesto que cuando regresamos a nuestros sitios de origen somos capaces de verla con otra perspectiva que nuestro paisano interior parece o no quiere ver.
Defendiendo lo suyo y desde el interior, no hay nada más nacionalista que el aragonés. Si una mierda es suya, es su mierda y es lo mejor.
Para muestra un dedal.
Hace poco, pero muy poco, pusieron en la biblioteca General de Aragón un sistema Wi-fi. Aquello no debía porqué sorprender, más cuando hoy en día es un elemento fundamental. Desgraciadamente, y como no, se han olvidado de poner los enchufes para los ordenadores.
Cuando comento esto con un amigo de aquí, él me dice: "no quedrás que esto se parezca a Barcelona, que ellos tienen perricas para todas esas cosas".
"No. Quiero que hagan las cosas bien y más cuando hablamos de algo tan básico como la educación. Estoy hasta la polla que en la biblioteca no renueven más fondos que el best seller. Estoy hasta la polla que los museos abran en horario laboral y cierren los fines de semana. Estoy hasta la polla que no haya una sala de trabajo nocturna y hasta la polla de ver que los teatros, conciertos y demás mandanga sólo se programan para abuelos".
"Oye..... contesta mi amigo muy ofendido, si no te gusta..."
"Si no me gusta... ¿qué? ¿me voy?" le contesto ya ofendido, (una pelea entre maños es para cobrar entrada señores) Pues ya me he ido.

El cuento más hermoso del mundo

2008-12-02T11:31:00.001+01:00

Esto no es un cuento. Es una historia real que sucede todos los días. Una historia real que comienza en la Arcadia. Con un personaje muy real.
Cuenta esta historia que un día estaba Eros, el dios del amor, sentado en una piedra, refunfuñando y pensando:
“¿Cómo me puede suceder esto a mí? ¿Cómo? ¿Cómo yo siendo el dios del amor puede sucederme?” Pensaba Eros muy enfadado. “¿Cómo es posible? ¿Cómo yo siendo el dios del amor, sea posible que no me haya enamorado nunca?
Si, ya lo sé. Dicen que Psique se enamoró de mí. Y es cierto que aquella pobre muchacha bajo hasta el infierno a buscarme. Pero yo… nada… pobre. No pude enamorarme de ella. No pude… era demasiado cabal para mí… y toda aquella historia… y yo nada”
Y Eros pensó y pensó y decidió que pediría a Zeus que le hiciera hombre, para bajar a la tierra y sentir lo que él otorgaba a los hombres. Y así hizo. Eros subió al Olimpo en busca del padre de los dioses y cuando estuvo enfrente de él le solicito:
“Zeus, mira…. Sé que te he hecho muchos favores ¿Recuerdas aquella vez que te convertí en Toro para ligarte aquella joven? ¿Y la otra vez que te convertí en lluvia? ¿Y cuando te preparé todo aquel montaje para que naciera Hércules? Pues ahora debo pedirte yo algo a ti. Hazme humano. Un hombre, para bajar a la tierra y poder probar el amor que yo otorgo. Hay muchas cosas que no comprendo. No comprendo cuando me imploran los hombres que les de con una de mis flechas, ni comprendo cuando huyen de mí como la peste. No comprendo lo que es el amor ni los dones que otorgo.”
Zeus sonrió y acepto el trato. Dicho y hecho. Con un chiscar de dedos Zeus convirtió a Eros en humano y bajo a la tierra.
Y Eros se convirtió en hombre. En un niño. Un niño pequeño como cualquier otro. Con un padre como cualquier otro, don Melquíades Estanislao de las Rosas. Y una madre como cualquier otro, doña Engracia Mengisvundis de todos los santos. Y Eros fue niño como cualquier otro al que llamaron Facundo Gertrudis de las Rosas y los Santos. Como cualquier otro niño.
Pero aquel niño, era un niño muy feo. Tan feo que cuando sus parientes y primos le vieron, le dijeron a la madre: “No le des el pecho, dale la espalda” “Lánzalo a ver si vuela. No es un niño. Es un murciélago” Pero a pesar de todo lo feo que era, Facundo no era humano. Era Eros, el dios del amor.
Y aquello hacia que todos se enamoraran de él, al instante. En el patio de colegio, las niñas (y algún que otro niño) le metían cartas en la mochila. Le hacían tarjetas postales con macarrones donde ponían el nombre de Facundo junto al suyo. Le tiraban del pelo. Lo metían al baño de las chicas y por las noches le tiraban piedras a la ventana y cuando salía se encontraba una panda de mariachis que le cantaban canciones de amor.
Pero a Facundo nada le impresionaba y seguía viviendo sin conocer aquello que deseba.
Facundo, Eros, siguió creciendo y se convirtió en todo un galán. Paseaba por el barrio con su chaqueta cruzada y un sombrero blanco y unos andares chulescos que enamoraban a las porteras y verduleras del barrio. Las niñas suspiraban ante sus andares y soñaban con que les llevará la compra y cenaran con ellas en las hamburgueserías. Pero Eros no hacia caso, al contrario disfrutaba mientras veía como suspiraban por sus huesos y recibía cartas de amor, y tocaban los mariachis bajo su ventana.
Hasta que llego un día.
Un día en que Eros miraba por la ventana, observo como bajo su balcón aparcaba una furgoneta de mudanzas. De él camión vio bajar una muchachita, rubia con los ojos claros, una niña preciosa que se mudaba al edificio del frente bajo su ventana. En aquel momento Eros no podía creer lo que veían sus ojos. El corazón le daba un vuelco y su respiración se contraía. No podía dominar su boca, ni sus brazos y se convertía en un amasijo de nervios como nunca lo había sentido. Sin pensarlo dos veces Eros se vistió con su chaqueta y su sombrero, atravesó corriendo el comedor, bajo las escaleras de dos en dos, salto al rellano, salio a la calle y cruzó la acera. Se paró frente a ella e intento caminar con su aire más chulesco posible. Cuando estuvo frente a ella intento pronunciar alguna frase inteligente, pero apenas le salio cuatro balbuceos sin sentido. Ella le miro, le estrecho la mano y subió para su casa. Eros no podía creer lo que le había ocurrido.
Eros estaba confuso, no sabía muy bien a que se debía esa reacción. Meditaba mucho sobre ese momento vivido. Y probaba todo con aquella muchacha. Cuando pasaba por la calle le tiraba piropos. Hacia postales con macarrones con sus dos nombres y se las colaba en el buzón. Le mandaba rosas a casa y como no recibía respuesta, mandaba violetas, girasoles y crisantemos. Hasta lechugas intento. Por las noches le tiraba piedras a la ventana y cuando salía se encontraba una panda de mariachis que le cantaba canciones de amor. Pero nada parecía funcionar.
Eros Pasaba el día pensando y mirando por la ventana a aquella muchacha. Pasaban y pasaban los días y Eros se desesperaba. Una larga barba le crecía, el traje se llenaba de polvo mientras él, en calzoncillos paseaba de derecha a izquierda por la casa y arriba y abajo. Había noches en que esa desazón que había sentido el primer día le llenaba el pecho y le quitaba el sueño. El hambre no llegaba al amanecer, ni el sueño al anochecer, las tardes se volvían vacías, las palabras de la gente sordas, el brillo del sol estupido y le figura de la luna ridícula cuando recordaba los ojos de aquella niña.
Por las mañanas se levantaba y la miraba por la ventana como regaba sus plantas y pensaba, pensaba en como hacer para conseguir acercarse a ella. Y un día cuando Eros ya no contaba con ninguna idea, mientras miraba a su amada se le ocurrió.
Cogío un lápiz y un papel y comenzó a escribir. A escribir el cuento más hermoso que sabía. Un cuento capaz de encoger el corazón al más cruel, iluminar al desesperado, devolver las ganas de vivir al suicida y capaz de decirle a aquella niña todo lo que él sentía. El cuento más hermoso del mundo. Y lo hizo.
Cuando lo hubo acabado, Eros, atravesó el comedor corriendo, bajo las escaleras de dos en dos, salto al rellano, salio a la calle y cruzó la acera. Bajo la ventana de aquella niña lo leyó en voz alta y termino gritando ¡Te quiero! Lo más alto que le permitieron sus pulmones hasta que se le rasgo la voz.
La muchacha al oírle le dio un vuelco al corazón y corriendo atravesó el comedor, bajo las escaleras de dos en dos, salto al rellano, salio a la calle y cruzó la acera. Se plantó frente a Eros y le dio un beso un gran beso de amor.
Cuando Eros sintió aquel beso, todas las noches sin dormir, todo el desazón de su corazón, toda la ansiedad de sus días, todo el amor que había sentido por ella… se esfumó como el humo. Como humo de incienso.
La vida es así de puta a veces.
Cuentan que Facundo, Eros, no aguanto. No aguanto volver a aquel día a día sin albergar ese sentimiento en su corazón. Las tardes se tornaron de nuevo grises y los amaneceres sin sentido, las palabras huecas y las risas vulgares. Y marchó, marchó de la ciudad lejos… muy lejos hasta que encontró un puente muy alto, camino por el pasamanos y se tiro al vació. Murió. Y volvió al Olimpo, para escuchar las risas de Zeus.
Otros cuentan que no fue así. Que Eros continúa por aquí. Borracho como una cuba. Yendo del brazo de su amigo Baco, cerrando taberna tras taberna. Y cuando ya esta débil e indefenso por el alcohol y ni siquiera puede tenerse en pie, se acuerda de ella. Coge una flecha de su carcaj, tensa el arco y dispara una saeta envenenada que borracha cruza la noche, atraviesa los edificios, saluda a los vecinos que cenan en sus casas, despierta a los niños que duermen en sus camas, escandaliza a los pájaros que pían en las ramas, hace sonreír a los vagabundos y continua se viaje incierta y caótica hasta que puede darnos… un día de estos… a ti o a mí.

Toxicity

2008-11-15T12:29:00.000+01:00

Toxicity

Conversion, software version 7.0
looking at life through the eyes of a tired hub
eating seeds as a pastime activity
the toxicity of our city, of our city
Now, what do you own the world?
how do you own disorder, disorder
Now somewhere between the sacred silence
Sacred silence and sleep
somewhere, between the sacred silence and sleep
disorder, disorder, disorder
More wood for the fires, loud neighbours
flishlight riveries caught in the headlights of a truck
Now, what do you own the world?
how do you own disorder, disorder
Now somewhere between the sacred silence
Sacred silence and sleep
somewhere between the sacred silence and sleep
disorder, disorder, disorder
Now, what do you own the world?
how do you own disorder, disorder
Now somewhere between the sacred silence
Sacred silence and sleep
somewhere, between the sacred silence and sleep
disorder, disorder, disorder
When I became the sun
I shone life into the man's hearts
When I became the sun
I shone life into the man's hearts

Carta

2008-11-13T20:10:00.005+01:00

Querida mía:

Te dejo. No aguanto más tus lloros.
Sé que montarás un espectáculo pero no te preocupes, he dejado las cosas preparadas:
Puedes tomarte uno de tus somníferos, he cambiado los botes con los insecticidas.
En la cocina te dejo una tarta hecha de chocolate y ketamina.
Si no te gusta, tienes una caja de bombones en el congelador, les he inyectado estricnina a los de trufa. Son tus preferidos.
También te he preparado la bañera con agua caliente. Si te quieres cortar las venas, por favor hazlo de arriba a abajo y no de izquierda a derecha como la última vez. Te fijarás que he dejado flores en el agua y velas en el reposabrazos. Te he dejado cerca la radio con tu canción favorita, "zapatillas", para que te relajes. Una pequeña patada, y la electricidad con el agua, lo solucionarán todo.
Si no te gustan mis propuestas, también le he pedido al portero que retire los toldos de los bajos del edificio, ya nada te frenará contra el suelo.
Por lo demás, regresaré a la noche a por mis cosas y para entonces espero no verte.

Se despide aquel que nunca te aguanto. Un beso.
Tu ex-novio

Capitalismo

2008-11-11T02:47:00.003+01:00

Museo de Ciencias Naturales, año 2150

¿Qué es eso, mama?
¿eso? un capitalista. Fueron unos señores que habitaron hasta finales del siglo pasado. Tus antepasados descubrieron que teniamos un gen muy malo, heredado de cuando vivimos la epoca glacial que nos hacia acumular cosas.
¿Cosas?
comida, joyas, petroleo, tonterias... como hacen las aves. Habia estos seres, los capitalistas, que tenian mucha sustancia de este gen y les daba por construir grandes edificios para acumular cosas.
¿Como los huesos de las fabricas que hay al lado del cole?
Exacto. Cuando descubrieron el problema, los cientificos los aislaron. Les prohibieron juntarse unos con otros y a los demás los reeducaron. Lo llamaron Proyecto humano.
Pobrecitos. Este tiene una cara graciosa.
¿Sabes que tú abuelo fue un capitalista?
¿Y mordía?
No. Menos mal que se junto con tu abuela.
¿Echaba espuma por la boca?
Ahora te cuento, Miki. Vamonos para la jaula de los Emo´s

Una de mafiosos

2008-11-11T02:11:00.004+01:00

Veamos esta escena.
Mario Puzo no la hubiera escrito mejor. Por un lado El presidente de la diputación de Castellón, Carlos Fabra y por el otro el diputado Colomer.

Akoki a esos gestos y miradas. ¿Es o no es el jefe de jefes?

Carlos Fabra - Hijodeputa, hay que decirlo más

Apología del Romanticismo

2008-11-10T14:25:00.002+01:00

"Por trabajoso que sea el presente, será hermoso el porvenir.
El romanticismo, que se ha definido mal muchas veces, mirándolo sólo bajo su aspecto militante, sólo significa la libertad en la literatura. La mayoría de los hombres pensadores lo van comprendiendo de este modo, y dentro de breve tiempo la libertad literaria será tan popular como la libertad política. La libertad tanto en el arte como en la sociedad, debe ser el doble objetivo a que aspiran los espíritus consecuentes y lógicos; debe ser la doble bandera que reúna a toda la juventud, tan fuerte y paciente ahora, y al frente de esa juventud lo más selecto de la generación que nos ha precedido, a esos sabios ancianos, que, pasado el primer momento de desconfianza y después de concienzudo examen, han reconocido que lo que hacen sus hijos es consecuencia de lo que ellos hicieron y que la libertad literaria es hija de la libertad política.
Este es el principio que prevalecerá en el siglo actual".

Victor Hugo, 1830

Cita de Byron

2008-11-10T01:05:00.002+01:00

El hombre de mundo

No amé al mundo, ni el mundo me quiso a mí.
No adulé sus jerarquías, ni incliné
paciente de rodilla a sus idolatrías.

No he forzado sonrisas en mis mejillas, ni gritado
adorando un eco; entre la multitud
no me contaron cono uno más.

Estaba con ellos, pero no era de ellos.
Estuvé y estaré solo, recordado u olvidado.

Me cago en tus muertos...

2008-11-07T15:59:00.003+01:00

Hay veces que la jeta de algunos me quita el sueño.
Es lo que ocurrió hace un par de días cuando se me ocurrió abrir el periódico y leer unos comentarios de Díaz-Ferrán. Este prohombre de la patria, adalid, de la patronal, mente clarividente y jeta de mármol, no propone otra cosa que el gobierno permita a la empresa abaratar los despidos, pues según dice "el alto coste de un despido, es una penalización para crear nuevos puestos de trabajo".
Esto no hay quien se lo crea, por otro lado ya ha salido a la palestra los sindicatos a llamarlos saqueadores.
Y la verdad es que bien hecho, joder, parece ser que ya el Candido y el otro están comenzando a perder esta diplomacia que ha conseguido que nos traten por tontos.
A ver... estos señores se han hecho ricos durante siete años, y ahora que el barco se hunde, no son esos capitanes que vayan aguantar hasta el final, son esas ratas de alcantarilla que abandonan primero el barco, son el comandante vestido de mujer metiéndose en las barcas de los primeros naufragó, son los que cierran las compuertas para que se hunden los pobres que llevan la maquinaria.
No sé que concepto tienen de capitalismo, está claro que ese capitalismo basado en el buenismo de los años cincuenta americanos lo tienen metido en el culo. Son capitanes pirata, de los de buscate la vida. Piden dinero a los gobiernos para reflotar sus chanchullos (nuestro dinero) piden abaratar los despidos para echar a los trabajadores (nosotros) piden más flexibilidad laboral para ser competitivos (nuestro sacrificio) y jornada de 65 horas (nuestro tiempo). Bajan los beneficios, los salarios, nos suben los precios y nos echan a la mínima. ¿Ha habido patrón más terrible que este?
Ahora me dirijo a ti Díaz-Ferrán de las pelotas. ¿Cuanto vale tu coche? ¿El colegio de tu hija? ¿La criada de tu señora? ¿Tú casa? ¿Tus muebles? ¿Tu oficina? ¿Qué pasaría se mañana lo perdieras todo? ¿Como te atreves a pedir lo que no se puede pedir? ¿Donde está tu humanidad? ¿Tu talento? ¿Tu sentido común? No te considero humano.
Solo te deseo que tengas miedo, ese miedo que nosotros conocemos muy bien desde pequeño, miedo al hambre, miedo al frió, miedo a la soledad, miedo a la frustración y a la depresión del paro.
Solo te deseo desde aquí que a partir de ahora cuides tu lengua o tendrás que cuidar tu nuca.
Ladrón hijo de puta.

El hombre del saco

2008-11-07T14:57:00.003+01:00

El hombre del saco
te da caramelos
El hombre del saco
te cuenta cuentos
El hombre del saco
no enseña su cara

Tú quieres ser como
El hombre del saco
Tú quieres hacer como
El hombre del saco

Tú quieres llevarte
Las ilusiones de los niños
por las noches...

Buenos días Generación Y

2008-11-06T18:51:00.005+01:00

Son las 7 A.M. y el despertador del portátil suena. Automáticamente comienzan a saltar uno tras otro los vídeos de Dust Brother o los the Chemical Brother, da igual.
Las paredes resuenan y mi cabeza también. No pienso.
Las ondas me trasladan a la cafetera que esta programada a las 7:10 A.M. Café de Colombia, negro y corto.
Día importante, un japonés me enseña a atarme la corbata en Youtube y mientras me lavo los dientes leo los correos que por la noche mis amigos del otro lado del charco me han dejado en Facebook.
Antes de salir a trabajar observo en mi blog quién me ha leído: Alemania, Argentina, Arizona, Andalucía... hay de todas partes del mundo.
Me visto y me afeito.
Cogeré el autobús ecológico hasta el trabajo. Hoy mandaré a la mierda a un antiguo de la generación de los cuarenta que me ha tenido seis meses cargando y descargando cajas. Lo voy a mandar bien a la mierda. Y mientras salga del despacho él pensará que no comprende a esta generación mientras yo recuerdo como una vez, antes, hace mucho tiempo, el homo erectus sustituyo al Neanderthal.

This is your life

2008-11-03T17:14:00.001+01:00

"La cultura hace cobardes a los hombres"

2008-11-01T16:41:00.004+01:00

Conocí a Juan Rodríguez por una de las casualidades de la vida. Era un viejo delgaducho, pequeñajo, con los pómulos violentamente aplastados, la frente despejada. Tiene un tick nervioso en los dedos que hace que este todo el rato frotándoselos una y otra vez y después se rasca la frente. Baja la voz y la sube y susurra una sentencia, casi una docena de veces. Una frase que seguro que ha tenido que reflexionar mucho "la cultura hace cobardes a los hombres". Con un vino (a escondidas) me contó su historia:

Juan Rodríguez Aragón nació en San Fernando (Cádiz) el 16 de Junio de 1901, hijo de Gonzalo y Sebastiana, casado, de profesión carpintero.
Con anterioridad al Movimiento Nacional perteneció al sindicato C.N.T. como miembro cotizante haciendo la labor de redactor-jefe al periódico semanal "Razón", cuyo semanario se dejo de publicar por falta de medios.
Permanecio oculto en su domicilio desde el verano de 1937 al 24 enero de 1968.

"Cuando salí de la escuela me dieron a escoger en casa a ver a lo que iba a dedicarme. Mira, me dijo mi padre, puedes ser herrero, puedes ser albañil o puedes ser carpintero. Yo elegí carpintero. No porque me gustara, ni nada, simplemente porque me parecía más limpio.
A los diez años hice un examen de prueba con los hermanos de La Salle y a los once años mandaron decir en casa que yo sabia más que toda la familia junta. Así que me sacaron del pueblo y me mandarón a Cadiz donde trabaje reparando muebles.

Tendría unos diecisiete o dieciocho años cuando comencé a escribir poesía. Como me gustaba mucho tener conocimiento de las cosas, siempre había estado leyendo todo lo que caía en mis manos. Decidí por ello mudarme a Madrid y buscar fortuna allá. Comencé a publicar novelas, como "el drama de una amor burgués" "El señor de Unca" "Un talión contemporanéo" "El Cantar de los Cantares" Esta tenía un fondo poético y juvenil, de un torero que se hace figura y reflexiona mucho. La novela termina con esta frase, me acuerdo muy bien "los hombres cultos son los cobardes, porque la cultura acobarda a los hombres"

No conservo ningún ejemplar. Cuando el movimiento lo quemaron todo los libros y los periódicos que guardaba. Yo escribía además en una revista "La Razón" en un diario que la gente llamaba "La meona" y firmaba con seudónimo las criticas de espectáculos.

Trabajaba también en un teatro que se llamaba las Cortes. Estaba de taquillero hasta media hora después de que comenzará la función. Luego entraba y veía el espectáculo para escribir la critica. Criticaba los dramas, las zarzuelas, los conciertos.

Mi trabajo en el teatro se acabo el día 18 de julio del 36 hacia el mediodía. Cuando salí de comer, pasó una compañía, al verme por la calle los falangistas comenzaron a golpearme con unas porras de goma. Me dejaron ciego de golpes.
Me metí en casa y al día siguiente salí otra vez, porque creí que había sido un accidente. Pero cuando estaba en la barbería unos compañeros del periódico vinieron a decirme que los falangistas me andaban buscando. Un vecino también me dijo que habian ido a mi casa a matarme. Era una cuestión personal.

Uno de los falangistas quería matarme para quedarse el puesto de taquillero en el teatro y sus compañeros me buscaban para dejarle la taquilla a él, eso era todo lo que pasaba, una tontería. Pero yo pase de la tranquilidad a la angustia.

Comencé escondiéndome por los descampados y en Agosto entré en mi casa. Ya no salí hasta 1968. Al principio me metí entre los conejos y las gallinas que teníamos al fondo de la huerta, pero luego ocupé una habitación trasera. Desde la verja de entrada a la huerta hasta esa habitación hay mucho terreno y si alguien entra se le puede ver enseguida, pero nadie vino a buscarme. Yo he pasado los treinta y un años metido en esa habitación, leyendo, pensando. Cuando pasaron diez o doce años salía alguna vez, de noche a pasear por la huerta.

Ahora considero que fue un error el haber estado tanto tiempo, pero hay que considerarlo así, como una de las cosas de la vida, de las muchas que pasan.
Lo que más he hecho ha sido pensar. Leer, no mucho, porque mi padre lo quemó todo cuando el Movimiento y luego no había dinero para libros. Casi todo mi tiempo lo he ocupado en no hacer nada, absolutamente nada. En mi habitación es donde me sentía más a gusto, más tranquilo, sin ninguna preocupación. Aquel era mi sitio y mi inquietud era esperar, esperar, esperar.... Lo mio ha sido sólo un error de treinta y un años, un error que me ha costado los mejores años de mi vida"

La pistola imaginaria

2008-11-01T15:49:00.003+01:00

Hay veces que la llevo en la mano. Es mi pistola, imaginaria. Concretamente es un modelo Desert Eagle, fabricada en EE.UU., con acabado cromado y pesa unos dos kilos.
Es fría y es una extensión de mi cuerpo. Es un alargo de mi brazo y una amante para mis dedos.
Hay mañanas que me levanto con ella en la mano. La llevo a la ducha. A la hora de lavarme los dientes. Mientras hago el café. Ahora mismo también esta escribiendo conmigo y golpeando las teclas a la vez que lo hago yo.
Hay veces que se convierte en mi única compañía. Hay mañanas que también es mi novia.
Y entonces, ella y yo, jugamos a recorrer mi cuerpo. Me la meto en la boca. Me hurga la oreja. Apunto el cañón contra mi pecho. La dejo dormir bajo mi cuello.
No os voy a negar que me resulta placentero. De hecho tal es así que a veces, también, pienso en dar el siguiente paso y permitir que mi pistola ya no sea imaginaria... pero bueno... sería una relación muy corta.

Gente

2008-10-31T11:15:00.002+01:00

Hay gente que escucha música
por el sonido de las notas
Hay gente que lee libros
por el amor a la palabras
Hay gente que ve cuadros
por el color de la pintura
Hay gente que no es capaz de ver
más allá de su frente

Viejos

2008-10-30T11:33:00.007+01:00

Una cosa que siempre me ha escamado es el reconocimiento del derecho innato que poseen todos aquellos que pasan de los setenta años. El respeto que podemos poner en duda si se lo merecen, o no.
Pongamonos en la situación, cualquier persona de setenta o más puede decir lo que le de la gana, puede hacer lo que le de la gana y si se vuelve excentrica pues na´total como se va a morir.
La cuestión, y os pongo en solfa, para que me entendáis... es que últimamente he vuelto a impartir clases y claro, como todos los años, tengo una cuadra de alumnos que pasan de los setenta (la mayoría mujeres).
Generalmente nunca me he quejado de este hecho, pues como decía mi paisano el Goya a los ochenta "todavía aprendo". Esto es un hecho admirable, el encontrarte con tus mayores que siguen abiertos a enriquecerse y a aprender más cosas para aportar a su vida, con indiferencia del pensamiento de que su muerte está cerca.
Pero como todo en la vida, también te encuentras a Burros.
Gente que con indiferencia de tener quince que ochenta no quieren aprender, no aprenden, ni han aprendido nada en su vida.
Te vienen porque no tienen nada mejor que hacer, y con la impunidad que les da esta sociedad, se creen con el derecho a que les entretengas. Son terribles.
Interrumpen las clases para contarte su vida. Son capaces de hilar un comentario tuyo con una vivencia personal. Si les hablas de Faulkner te lo cruzan con una receta de sopa. Son niños de quince años de nuevo, pero no los niños interesantes, si no el otro, el idiota, el prepotente, el que se merece dos hostias y castigarlo contra la pared.
A veces me hace gracia esa imagen bucólica que tiene la mayoría de la gente sobre los viejos (como la tienen sobre las animales). Esa imagen que les otorga una sabiduría innata. Os diré un secreto a voces, no se aguantan ni ellos, por algo será.
Recordar que experiencia no es lo que haces en la vida, si no lo que aprendes de ello y hay gente (mucha gente) que da igual lo que haga, no son, ni han sido, ni serán capaces nunca de aprender nada útil para los que vendrán.
Aquellos que no han hecho el esfuerzo nunca en su vida se merecen que estén castigados contra la pared, como son mayores les daremos la pastillita para que se les pase pronto el rato.

Como el viento de poniente

2008-10-24T13:13:00.002+02:00

Era un lobo

2008-10-23T00:19:00.004+02:00

Yo era un lobo,
joder un puto lobo.

Era feliz siendo lobo
y haciendo cosas de lobo.

Cogía a las lobas que quería.
Comía a las ovejas que veía.
Corría por los montes que me apetecía.

Era feliz siendo lobo.

Y un día conocí a una oveja buena
(Puta oveja buena)
Y quise saber lo que era el rebaño.

Me vistieron con pieles de oveja (huelen bien)
Y me dieron alfalfa de oveja (sabe bien)
Me pusieron en una silla a hacer de oveja (vivir bien)
Y me fabricaron, una jaula para ovejas.

Ahora me muerdo la piel y me arranco los pelos
Me lamo la polla con tal fuerza que me sangra
Me duermo entre mis meados territoriales
Y aulló para mis entrañas

Y sueño, sobre todo sueño,
que ayer era un lobo.
joder, un puto lobo
Y que era feliz siendo lobo.

Diccionario de la generación X

2008-10-20T23:31:00.002+02:00

Definciiones extraídas del libro Generación X de Douglas Coupland.

Sindrome terminal del viajero: Enfermedad común en las personas nacidas en una clase media transeúnte. Incapaces de sentirse enrazaizadas en ninún ambiente, se mueven constantemente en espera de encontrar en el siguiente emplazamiento un sentido de vida comunitario.

Mcjob: Trabajo mal pagado sin prestigio, sin dignidad, sin futuro, en el sector servicios.

Jet set pobre: Grupo de persones con tendencia a viajar de forma crónica a expensas de una estabilidad laboral a largo plazo o de una residencia permanene. Tienden a mantener conversaciones telefónicas sin futuro y extremademente caras con personas que se llaman Serge o Llyana. En las fiestas acostumbran hablar de tarifas aéreas actualizadas.

Punto de engorde: Puesto de trabajo pequeño y abarrotado hecho con paneles desmontables revestidos de tela y ocupado por miembros poco importantes del personal. Llamado así en recuerdo de los pequeños cubículos de los mataderos utilizados por la industria cárnica.

Terrorismo del consenso: Proceso que decide las actitudes y conductas en las oficinas.

Solidaridad generacional: Necesidad que tiene una generación de detectar defectos en la siguiente con objeto de reforzar el propio ego colectivo: "los chicos de hoy en día no hacen nada. Son unos apáticos. Nosotros saliamos a protestar. Lo único que hacen es comprar y quejarse".

Ozmosis: Incapacidad de encontrar confirmada en el propio trabajo la alta opinión que se tiene de si mismo.

Amigos de la tierra: Subgrupo juvenil interesado por el vegetarianismo, las prendas de ropa hechas a mano, las drogas blandas y los buenos equipos estéreo. Sinceros, frecuentemente sin sentido del humor.

Etnomagnetismo: Tendencia de los jovenes a vivir en ambientes etnicos más expansivos y desinhibidos: "No entenderías a los de allí, madre... donde ahora vivo se abrazan para saludarse".

Crisis de los veinticinco años: Periodo de hundimiento mental que se produce después de los veinte años, normalmente provocado por la incapacidad para vivir fuera del mundo de la enseñanza o de los ambientes estructurados, acompañado del descubrimiento de la propia soledad en el mundo. A menudo sopene la iniciación en el ritual del consumo de fármacos.

Exitofobia: Miedo a que si se tiene éxito se olvidarán las necesidades personales y nunca se satisfarán las necesidades infantiles.

Antisabático: Trabajo asumido con la única intención de permanecer en él un periodo de tiempo limitado (a menudo un año). Usualmente la intención es reunir el dinero necesario para dedicarse a otra actividad más personal y con más sentido, como pintar acuarelas en Creta o diseñar jerséis por ordenador en Hong Kong. Los que proporcionan el trabajo raramente son informados de estas intenciones.

Tabú personal: Pequeña regla cotidiana, próxima a la superstición, que permite entendérselas con la vida diaria en ausencia de dogmas culturales o religiosos.

101-ismo: Tendencia a desemenuzar todos los detalles de la vida, a menudo en fragmentos minimos, utilizando como instrumento una psicología pop mal entendida.

Aspirantes a Yuppies: Subgrupo de la generación X que cree que el mito del estilo de vida de un yuppie es satisfactorio y viable. Tienden a tener mucha deudas, depender de sustancias psicotrópicas y mostrar propensión a hablar del juicio universal después de tres copas.

Bajofondismo ocupacional: Consiste en realizar un trabajo muy por debajo de la propia capacidad o formación como medio de escapar a las responsabilidades de la edad adulta y/o evitar posibles fracasos en el auténtico trabajo.

Agujeros negros: Subgrupo de la generación X bien conocido porque sus prendas de vestir son casi siempre completamente negras.

Propietarios: El subgrupo más frecuente de la generación X, y el único subgrupo dado a reproducirse. Los propietarios existen casi exclusivamente por parejas y son reconocibles por sus intentos frenéticos por recrear algo parecido a la abundancia de época Eisenhower en su vida diaria, a pesar de los precios exorbitantes de las casas y la necesidad de tener dos sueldos. Los propietarios tienden a estar a menudo exhaustos debido a su voracidad exquisitiva de muebles y chucherias.

Lucky Strike

2008-10-12T14:26:00.002+02:00

¿Recuerdas cuando comenzamos con esto?
Tu Fortuna
Yo Lucky Strike

En las paredes detrás de la estación. No había vigilancia
Haciamos castillos de humo
que se llevo el cierzo

Sabes que la primera vez sonreí
y después los trenes y las estaciones
y las colillas apagadas en los andenes

Mirabas la ciudad a través del argón
y las luces te parecían brillantes
en comparacíon con el fuego de una calada

Empapastes mis libros con el dioxido
y las hojas se tornaron amarillas
como mis manos

Mi boca solo hablaba de nicotina
como la tuya de recuerdos
el día que se apago bajo la lluvia

Y supiste en aquel momento
que no te llevaba en mi bolsillo
que no habia fuego para tantas hojas mojadas

Recuerdo la ciudad y las luces del Prado
Y el puente desde donde se tiran los suicidas
con alquitran en el corazon

Recuerdas el humo que se elevaba entre las chimeneas
entre aquellas fabricas que dejaban de la vida
apenas un puñadito de ceniza

Sabes que en estos momentos apago mi ultima calada
bajo la ducha de esta casa
con mis escupitajos negros ensuciando la loza del desague

Y miro a través del humo
Y aún no te veo
Cuando apago la colilla

Reunión de supervillanos

2008-10-03T12:50:00.002+02:00

Esto es veridico, os lo juro, por lo que queraís...

Esta mañana entre Spam y spam me ha llegado este mensaje. Os lo copio:

Grand Duke of All Russia Valery Kubarev Big Kubensky (Flavy Valery Cubara - Jacob Constantine XV) declares the World Gathering descendants of the Byzantium Emperors, Vikings, Rurik's (Monomachos), Hashemite's, son of Buddha Rahula, Confucius from dynasty Duke Yansheng, Genghis Khan, daughters of Miuko from Japan, Incas from America. All of us are lineal descendants of the God-Father Cub. Details check on http://www.kubarev.com/

Pa´aquellos que no sepaís guiri en pocas palabras viene a decir:

El Gran Duque de todas las Rusias Valery Kubarev Big Kubensky (Flavio Valerio Cubara - Jacobo Constantino XV) declara el encuentro mundial de los descendientes de los emperadores Bizantinos, Vikingos, Rurik´s (Monomachos), Hashamitas, hijos de Buddha Rahula, Confuncianos de la dinastia duque de Yansheng, Genghis Khan, hijas de Miuko de Japan e Incas de America.
Todos aquellos de los descendientes del pequeño Dios-Padre. Mas detalles entra en http://www.kubarev.com/

Lo jodio no llega cuando lees esto, ni cuando entras en la página web y te encuentras con que no venden viagra, sino que el tal "Gran duque de todas las Rusias" existe y que en vez de ser un tio con barbas y de los que comen naranjas chinas, es un politico ruso.. de los de Putin.
Claro que también me he puesto a pensar, si cuando te metes en páginas porno te mandan el spam del viagra... ¿Andé carajos me he metio yo pa´que me envien esto?

Congelao me he quedao, vamos... ya sabeís este año convención de villanos y de más descendientes de pueblos conquistadores (aunque esten invitados los Monomachos... qué por cierto ¿Alguíen sabe qué carajo son?) para emborracharse, defenestrar mujeres, violar portuguesas e intercambiar planes de dominación mundial.

20 Octubre en Rusia. ¿Quién se viene?

Mi tesis en el Arkham Asylum

2008-10-03T12:45:00.002+02:00

Aquí os presento la primera parte de mi tesis sobre psicología social.
En esta primera parte cogimos un grupo de voluntarios, a los que pagamos 4 dolares para que se sometieran a nuestro experimento.
Echad un ojo, los resultados son claros:

En nuestra segunda parte de la tesis, desde Arkham, hemos decidido trasladar este experimento al mundo de la empresa. En vez de pagar 4 dolares, vamos a pagar 60 euros más al mes, vamos a llamar encargados a los voluntarios y de vez en cuando, en vez de darles ordenes concisas sobre lo que tienen que hacer, simplemente les dejaremos que tomen café con nosotros y les miraremos con condescendencia. Si siguen resistendiose todavía a practicar la tortura, les daremos para insuflarles animo, de vez en cuando, una palmadita en la espalda.

Esperamos resultados reveladores.

Dr. Crane

Crisis

2008-09-29T23:05:00.003+02:00

Si es que no aprendemos oye!
Yo comprendo que a la gente mayor de cuarenta esto le venga de nuevas o tenga memoria relativa que se le dice... Pero no comprendo como nos dejamos engañar nosotros una y otra vez.
¿No os acordaís de la Crisis del Gonzalez? Cuando nuestros padres perdieron los empleos y nos hinchamos a salchichas y san jacobos pa cenar.
¿No os acordaís de la Crisis del Rato? La crisis economíca mundial. Cuando los contratos de trabajo pasaron a ser basura y se fumarón la antigüedad que era la única forma posible de medrar en un currelo.
¿Y ahora? ¿ahora? Nos han tenido cerca de cinco años jodidos y rejodidos, engañandonos como a chinos dandonos pasta para que compraramos. Pisos, coches, !bonanza! joder que bonito era todo y de repente ya está. Se jodio. No hay más pasta. Se han hecho ricos los cuatro listos de turno, mangantes e hijos de puta (que sospecho que son los mismos de las dos últimas veces) y que hacemos, pluriemplearnos para pagar a esos cabrones.
No hay pasta, trabaja más. Aparte de las diez horas por convenio, curraté los fines de semana y no gastes nada, que me vas a pagar la hipoteca y el coche !ah! y da gracias a dios que no te despida, !guarro!
Nos tienen engañados y reengañados, jodidos y rejodidos. Ahora debería acabar este alegato alentando a la revolución. Pero no lo voy a hacer y ¿sabeís porqué? Por que esa es la gloria del siglo XXI. El recurso humano, la tecnología de la separación, el hombre-cliente, homo consumo.
Dale al hombre el pan justo, que no se muera de hambre, pero que tampoco se sacie, que quiera más y no se revele.
Dale al hombre el circo pesimo, que lo entretenga pero que no lo enseñe. No le dejes pensar.
Desmoralizalo. Que aprende desde crio que el sólo no va a cambiar las cosas, que el hombre es un lobo para el hombre y que cada perro se lama su pijo. Un hombre desmoralizado ya no es ningún tipo de peligro. Cuesta, decia Maquiavelo, pero dura generaciones.
Bueno, dormid bien hermanos cobardes (como yo).
Me voy a hacer la cena, hoy elegiré entre patatas, cus cus, pasta, puré o sopa. Es lo grande, también, del siglo XXI, con la globalización puedes elegir entre todas las comidas de pobre del mundo.

Viaje al fin de la noche: citas de Celine

2008-09-28T20:49:00.002+02:00

Citas de "viaje al fin de la noche" de Louis Ferdinand Celine:

"La gran fatiga de la existencia tal vez no sea, en una palabra, sino ese enorme esfuerzo que realizamos para seguir siendo veinte años, cuarenta, más aún, razonables, para no ser simple, profundamente nosotros mismos, es decir, inmundos, atroces, absurdos. La pesadilla de tener que presentar siempre como un ideal universal, superhombre de la mañana a la noche, el subhombre claudicamente que nos dieron".

"Mas vale no hacerse ilusiones, la gente nada tiene que decirse, sólo hablan de sus propias penas, está claro. Cada cual a lo suyo, la tierra para todos. Intentan deshacerse de su pena y pasársela al otro, en el momento del amor, pero no da resultado y, por mucho que hagan, la conservan entera, su pena, y vuelven a empezar, intentan otra vez endosársela a alguien. "Es usted muy guapa señorita", van y dicen. Y reanudan la vida, hasta la próxima vez, en que volverán a probar el mismo truquillo. "!Es usted guapisima, señorita!..."
Y después venga a jactarse, entretanto, de haberte librado de tu pena, pero todo el mundo sabe, verdad, que no es cierto y que te la has guardado pura y simplemente para ti solito. Como te vuelves cada vez más feo y repugnante con ese jugo, al envejecer, ya ni siquiera puedes disimularala, tu pena, tu fracaso, acabas con la cara cubierta de esa fea mueca que tarda veinte, treinta ños y más en subir, por fin del vientre al rostro. Para eso sirve, y para eso sólo, una mueca que tarda toda una vida en fabricarse y ni siquiera llega siempre a terminarla, de tan pesada y complicada que es, la mueca que habría de poner para expresar toda su alma de verdad sin perderse nada."

"Rejuvenecen, es verdad, más que nada, por dentro, a medida que avanzan, los pobres y, al acercarse su fin, con tal de que hayan intentado perder por el camino toda la mentira y el miedo y el innoble deseo de obedecer que les han infundido al nacer, son en una palabra, menos repulsivos que al comienzo. !El resto de lo que existe en la tierra no es para ellos! !No les incumbe! Su misión, la única, es la de vaciarse de su obediencia, vomitarla. Si lo consiguen del todo antes de cascarla, entonces pueden jactarse de que su vida no ha sido inútil".

Me encanta ese niño

2008-09-18T01:28:00.003+02:00

He tardado unos cuantos años en darme cuenta y para ello he tenido que retroceder mucho tiempo, concretamente a los 9 años y debió suceder hacia 5º de E.G.B.
Recuerdo que entraba con mi abuelo a los quioscos ha comprar el periodico y un día me empecine en que quería un tebeo. Estaba la estantería llena de Pumby´s, Mortadelo, Don Miky (eran estos los que siempre me traían mis padres) y el increíble Spiderman. Yo pedí el Spiderman y mi abuelo me lo compró sin mirarlo. Mi abuelo me quería un montón.
Quiero recordar todavía ese número, en el que se enfrentaba al buitre y Spiderman estaba a punto de morir, como siempre. Me impresiono de tal manera que me pase todas las tardes desde entonces dibujando Spidermanes con mis bolis.
Lo lleve un día al colegio y lo saque en el recreo y me puse a leer. A ver si nos orientamos, en las pelis americanas siempre hay un niño leyendo pero son raros de ver en los recreos de los colegios publicos de la España de los 80. Así que sucedió lo inevitable.
No tardo en venir uno de esos, "capitanes de equipo" a incordiarme, tan solo incordiarme porque aunque les hubiera gustado joderme yo era mucho más grande que ellos (gracias genética), a comenzar a preguntar una y otra vez ¿qué leía? ¿qué hacía? ¿qué era eso? Coño, se lo tuve que aclarar (a día de hoy se distingue quién ha sido capitán de equipo del que no cuando les llega la declaración de la renta) es un comic, es de Spiderman y es de puta madre (si a esa edad ya decía tacos, os digo que soy de colegio publico) ¿Y tú eso te lo crees? contestaron los capitanes de equipo. Y allí me desarmaron. La reacción posterior fue reírse de mi.
Recuerdo que volví a casa y tire el comic. Merendé (dios como hecho de menos aquellas meriendas) y vi la tele. Mi abuelo me había traído otro más, debió ver lo mucho que me había gustado, ya os digo que me quería un montón.
Así que volví a cogerlo y llevarlo al cole. Y se volvieron a reír. Y me importo una mierda.
Han pasado veinte años desde aquel Spiderman y sigo leyendo comics y me hacen jodidamente feliz.
Pero sobre todo, en noches como hoy, me recuerdan a aquel niño que le importaba una mierda que se le rieran por leer en el patio de colegio y me recuerdan a esas subnormales "capitanes de equipo" y también me recuerdan mucho a mi abuelo del que aprendí que si eres feliz que se rían de ti lo que les pase por los cojones.

Una ciudad llamada Eugenio

2008-09-17T00:27:00.003+02:00

Me lo tenía prometido a mi mismo. Pero como decía Fernando de Aragón (El católico para el resto de ustedes) "las promesas están para romperse".
Me tenía prometido no hacer criticas de libros en este blog. Pasar de la movida y de hacer de tocapelotas. Pero lo siento señores es que este libro ha conseguido despertar en mi, lo que hacia años que no se despertaba.

Una ciudad llamado Eugenio de Paloma Díaz-Mas es la mayor mierda que he leído desde las lecturas obligatorias del colegio.
El libro me atrajo porque supuestamente era un libro de viajes por EE.UU. y Paloma nos prometía una visión diferente de las cosas. Un país sin rascacielos, donde los consumidores abominan de las hamburguesas y son vegetarianos, donde hay un ecologismo militante y sobreviven los hippies.
Vamos a ver... esta tipa llega a la universidad de Oregon como profesora adjunta. Paloma, si algún día lees esto ¿saliste del campus algún día? o te dedicaste a escribir lo que te gustaba y lo demás o lo olvidaste o estaba muy lejos de aquella cafetería con los sofas blanditos.
Paloma dice hacer un distanciamiento irónico, centrándose sobre todo en las trivialidades más nimias de la vida cotidiana.
Y eso es verdad. Se fija en la ropa, en los cafés, en como le han pedido la hora... es cojonuda, tiene la capacidad de observación de Paris Hilton con cataratas.
Lleno de dudas de como alguien podía haber publicado esto (y mucho menos Anagrama, editorial que tengo por única decente como labor de selección editorial) me acerque a ver que más había escrito esta sujeta.
Vale Paloma tienes mogollón de premios, pero eres seguramente la analfabeta literaria más prepotente que me he echado en cara. Pero no te diría esto, ni lo escribiría en un blog si no fueras la profesora de literatura de la universidad de Vitoria.

Te imagino echándole la bronca a tus alumnos. Te imagino dando largas charlas sobre algún prepotente, no sé, seguramente alguno de esos escritores árabes o judíos que solo tú has leído y que reclamas a pecho y bandera y que te crees la polla por haber terminado y comprendido.
Hacia tiempo que no me encontraba con alguien tan sumamente mediocre y tan laureado.
Lo tuyo son las descripciones no, ver escaparates vamos y contárselo después a tus amigas (¿tienes Paloma?) No sabes como funciona un personaje, seguramente porque no conoces a las personas, no sabes lo que es una trama, ni una argumentación. No entiendes de ritmo narrativo.

Seguramente para ti la literatura moderna sea una mierda de jipis fuma marihuanas como escribes en tu ensayo, de esos con mentalidad de niño que son felices viéndolas venir.
Cuanto mundo te falta y que tristeza de docencia. Cuanta mediocridad respira tu libro y cuanto tiempo me has echo perder leyéndolo.
Paloma tu me has echo perder de nuevo la fe en la literatura. Tú eres la prueba viviente de la escritora que seguramente sea mas rica en contactos que en cultura.
Que el tiempo se te lleve a ti y a tus obras.

Generación Y

2008-09-16T00:55:00.004+02:00

Dicen que te haces mayor cuando comienzan a hablar de tú generación.
Gracias a dios todavía están hablando de la generación X, la del anuncio de coca-cola y solamente los sociólogos comienzan a elucubrar sobre lo que es la siguiente generación, la que en un alarde de originalidad han llamado la Y.
Determinemos fechas: se llama a la generación Y, la generación que nació entre 1980 y 1990, los que tienen ahora entre 28 y 18 años. Otros sociólogos más acertados, posiblemente, la han querido llamar la generación de los "nativos digitales".
Seguramente seamos los mayores desconocidos para estos estudiosos de la sociedad, probablemente porque ni siquiera nosotros, aquellos que pertenecemos a esta generación, nos ponemos de acuerdo en saber cuales son sus características.
Hablamos de la generación posiblemente más preparada de la historia de este país, y a su vez la más puteada.
Los anteriores, la generación X, los que nacieron entre 1970 y 1980 tenían miedo al paro y a la corrupción, al fin de todas las cosas. Nosotros no tememos tanto esto, tenemos miedo a algo más, al fin de todos los valores, debido a que como personas hemos legado de los anteriores ese espíritu de individualismo.
Se nos recrimina que en el puesto de trabajo seamos más individualistas, nada fieles. Ordenados por la generación del Baby Boom (los nacidos en 1960) no entendemos como nos quieren hacer pasar por el aro de la experiencia, en una sociedad mercantil en que todo es efímero, en donde vemos como el capitalismo pasa día a día devorando sé a si mismo. Donde hoy cierra una empresa, mañana abre otra y los que estaba arriba se marchan con los billetes a Laos. Donde los pactos sociales han servido que poco más para limpiarse el culo.
Somos la generación del mileurismo de clase media. Entendemos que vivimos en una situación de precariedad, con sueldos como los que cobraban nuestros padres y una formación que solo ellos podían soñar, pero incapaces de luchar contra ello. Adoctrinados en el espiritu de la revolución pacifica hacia arriba y en la del lobo hacia abajo.
Un espíritu de revolución seguramente heredado por aquellas generaciones que cambiaron la revolución marxista por la revolución de las tallas, la creencia en Marx por la del colesterol.
Dotados de una capacidad de comunicación hemos hecho nuestro el grito en la red de redes, hablamos, hablamos, escribimos, nos comunicamos, nos movilizamos y no hacemos nada.
Nos educaron solos, nos educo la tele. Aprendimos a lavar, a planchar, a cocinar mientras nuestros padres se pluriempleaban. Hemos crecido con un modelo de familia uniparental en el 60% de los casos. Hemos visto como caia la familia y los pilares sociales.
Nos educaron maestros que nos tenían miedo. Que nos educaron a su vez en el miedo. Miedo al Sida, a la hepatitis, miedo al paro, a la guerra, a la crisis económica, miedo al miedo. ¿Y qué hicimos para ello? nos agrupamos en tribus, en manadas e impusimos nuestras propias reglas. Y nos pusimos a pegarnos entre nosotros. Nuestros mayores se escandalizan de la violencia en que vivimos.
1 de 7 adolescentes de la generación Y, declara que ha intentado suicidarse. Un 40% probo las drogas duras antes de llegar a los 20. Un 80% consume marihuana antes de llegar a los 20. 1 de cada 6 ha sufrido algún ataque con arma blanca.
Nos hemos crecido solos, nos hemos hecho mayores solos. El presidente de Marketing de Coca cola, declaraba en 1994 sobre nosotros "ya no les cuela a los adolescentes un anuncio de gente sonriendo y chicos felices. Esta generación es otra cosa".
Han echado la culpa a la televisión, al rock, a la MTV, a los videojuegos y a los comics. A toda nuestra cultura, a todo... menos a ellos mismos.
A los jefes que nos han explotado, a los padres que nos han olvidado, a los profesores que nos han repudiado, a una televisión que nos engañaba día a día, a unos periódicos que nos menospreciaban y a unas empresas que nos han exprimido.
Han conseguido una generación de lobos, de lobos esteparios.
A lo mejor mañana lo veamos todo bonito... cuando seamos mayores... cuando cojan el "smell like teen spirit" para anunciar refrescos.
Me gustará ver como venden "la chispa de la vida" con Kurt cantando "Hola, hola, hola, estás deprimido".
Lo siento, tengo muchas ganas de tener cuarenta de golpe.

Manual de combate 2

2008-09-15T22:53:00.007+02:00

En memoria de David Foster Wallace

¿Sabes que Virginia se tiro al rió?

y una broma asesina se llevo a Wallace.

O´toole se equivoco al dirigir el humo de su coche,

Y London decidió que el viaje había sido demasiado largo

y (a lo mejor) podía dormir un poco más.

A Lugones le gustaba el whisky

y Quiroga decidió tomarlo solo.

¿Sabes que Larra espero a la muerte con

un espejo en la mano?

Hemmingway se encerró en su habitación

y nadie pregunto por él cuando escucharón el disparo.

Salgari no grito cuando se hundió el cuchillo.

Y a Silvya se le olvido cerrar el horno. (no había ningún pavo dentro)

¿Y aún me dices que quieres ser escritor?

Puedes escribir historias de templarios (eso no te llevará a la muerte)

O ensayo. O tonterías que contenten a la gente en el autobús.

Pero cuando haces mover las tripas,

tus tripas también se mueven.

No es juego para niños

No es bonito abrirse el pecho

No te querrán las mujeres (ni los hombres)

cuando te encierres en tu habitación

cuando no te duches en días

cuando tu aliente apeste

cuando no veas el sol

¿Sabes lo qué te digo?

Don´t try, pone en la tumba del polaco

Hazle caso

Escribe solo tu diario (o un blog)

y no juegues con los abismos

o ellos jugarán contigo

Hoy no estoy para cuentos

2008-09-12T19:20:00.005+02:00

Hay días que te despiertas echo una mierda y no sabes porqué.
Moralmente hablando ves las cosas grises, el vecino te inspira desconfíanza, la panadera te da una increíble pena al pensar como desperdicia su vida, los niños jugando en el parque se convierten en mera carne de fabrica e incluso cuando miras a las niñas pasar solo ves madres de tetas caídas que envejeceran en menos de cinco años. Lo de ver a los abuelos ni os lo cuento.
Son días de mierda.
Y lo achacas al cambio de alimentación, al stress, a una relectura de Celine, al alcohol, al trabajo, a la melancolía de los cojones. Pero desgraciadamente ya son muchos días de melancolía.
Hace ya unos meses que vivo entre una mala hostia y una desazón permanente por el mundo. Ahora un ratico de mala hostia, ahora un ratico de desazón.
Hace también unos meses que me he tenido que obligar a hacer cosas que me resultaban extrañas tener que obligarme a hacer. Ducharse todos los días, reírse todos los días, hacer tres comidas diarias todos los días, dormir ocho horas, intentar hablar con la gente.
Cualquier psicólogo de revista diría que por lo que os cuento sufro una depresión. Pero me niego a pensarlo, mi vida es bastante mejor que la de cualquiera vosotros y estoy en un momento que socialmente hablando "no tendría derecho de quejarme"
Pero lo hago, !qué cojones! y ese es el problema, y me siento mal cuando lo hago, y me siento mal cuando pido ayuda, y me siento mal cuando no lo hago, me siento mal en general... !hostias!.
Creo que me voy a fumar un cigarrillo y me voy a dormir, a esperar que llegue mañana o no.

Biblioteca para mujeres

2008-09-11T01:18:00.005+02:00

Aiva mi madre lo que acabo de leer!

Oírme que estoy al pelo de un rana de cumplir mi sueño. Van a hacer una biblioteca de mujeres y solo con obras de mujeres. Un proyecto "muy bonito y de calado", dice la ministra. Esta ministra es la ostia.
Paso de meterme con que si la biblioteca tendrá cortinitas, o revistas del corazón y esas cosas. Qué me parece muy bien oye. Una biblioteca solo de tipas con sus cosas de tipas como si luego hacen una biblioteca solo para militares (que las hay, record de audiencia oshe!).
!Olé tus huevos u ovarios campeona!
Porqué en arras de la paridad quiero una biblioteca solo pa tipos. Solo con libros de tipos.
Nada de manuales de autoayuda, ni de macramé, ni de revistas Cuore, ni de discos de la Celine Dion.
Para mayores de 18 años. Con suscripción a la Playboy y a la Private.
Y ni un puto niño que estoy hasta las narices que no sepan leer carteles y no guarden silencio. De oír sus canturreos de Gloria Fuertes y ese estridente sonido que hacen los niños cuando son felices.
La quiero con sofás de fieltro rojo que así todo quedará "muy bonito y de calado". Donde me pueda sentar a charlar con mis coleguis, mientras leo a Bukowsky y juego con mi rifle.
Con conferencias del tipo "donde esconderse cuando tienen la regla" y actividades diseñadas para mi género del tipo "curso de diseño de páginas web X".
Que si coño, que me parece muy bien, que hagan una de tipas y otra de tipos, que también existían antes del rollo ese de la paridad. Estoy en mi derecho. !Viva la ministra, coño! polvoteechaba...

Odio la poesía

2008-09-10T23:32:00.005+02:00

Odio la poesía y a los poetas.
Me joden sus aires superiores con esa mirada de "!ei! soy mejor que tú. Soy poeta". Llevan esa vida miserable de alcohólicos, torneros-fresadores, taxistas y gilipollas como todo el mundo, pero en un momento plantan las gilipolleces en un papel que otros más decentes se atreven a callar y eso... eso.. les hace creerse especiales, sensibles, dioses tremendos. Panda de necios.

Odio la poesía y los libros de poesía.
Me jode cuando una mujer me pide que les recite un verso o que les lea un poema para acabar mirándome como si me hubiera convertido en un gatito de peluche. Se me baja la lívido a los pantalones cada vez que recito a Neruda. En el fondo de mi corazón he llegado a creer que cada verso del chileno ese de los huevos jode el esperma. No me extraño que le saliera una hija subnormal.

Odio la poesía y sus estúpidos recitales.
Poetas que escuchan a poetas, que miran de soslayo, que se dan palmadas en la espalda, que nunca pagan una copa y que parecen todos unos muertos de hambre. Nunca cobran un duro y a todos parece irles jodidamente bien. Me joden, me joden y me joden que cuando más a gusto estoy, con mi tercera copa en la mano y mi sensación de "dios mio, ya no estoy aquí" me venga alguno, me abracé, saque del bolsillo de atrás un papel arrugado y me lea un poema, que no rima, que no veo, que no me dice nada... Prefiero antes un cincuentón borracho de bar a un puto poeta.

Odio la poesía y a las mujeres que les gustan los poetas.
Esas caras que ponen cuando oyen un verso. Parecen idas. Drogadas. Fumadas. Viven en ese mundo infantil de cuadernos rosas, pequeños ponis, príncipes azules y enanos de jardín. Cuando leen un poema... ¿como es posible poner una cara como esa? cada vez que veo a una recitar pienso que no ha tenido un orgasmo de los de gritar en la vida, por dios que alguien me diga ¿adonde miran?

Joder como odio la poesía.

Características del intelectual

2008-09-10T15:07:00.001+02:00

Según la caracterización de Richard Hofstadter (Anti-intellectualism in American Life, 1970) un intelectual para los norteamericanos es aquel que reune las siguientes condiciones:

1- Profesor o protegido de un profesor.
2- Superficial.
3- Superemocional o femenino en sus reacciones frente a los problemas.
4- Pedante y proclive a examinar los diferentes lados de una cuestión hasta llegar a un punto que acaba dejándolo todo como está.
5- Arrogante y despectivo con la experiencia de los hombres más sanos y capaces.
6- Confuso en el pensamiento e inmerso en una mezcla de sentimentalidad y violento evangelismo.
7- Doctrinario y partidario del socialismo soviético como opuesto a la greco-galo-americana idea de la democracia y el liberalismo económico
8- Sujeto a la obsoleta filosofía de la moralidad nietzchana que conduce a la desdicha.

En resumidas cuentas. Un asco de tio

Los mejores de mi generación

2008-09-09T14:04:00.005+02:00

He nacido con los mejores de mi generación,
He vivido con los mejores de mi generación,
He visto a los mejores de mi generación,
reventando botellas en las vías de un tren
que no paso nunca.

He visto a los mejores de mi generación,
durmiendo en los portales de las calles,
borrachos, drogados, derrotados,
alimentandose de sueños.

He visto a los mejores de mi generación,
durmiendo en las estaciones,
comiendo de la basura,
rompiendo sus cuadernos en los bares,
ante las miradas de farloperos babosos,
de zorras desengañadas,
de soledades de cristal.

He visto a los mejores de mi generación,
implorar ante los médicos,
"solo un citalopram más"

He visto a los mejores de mi generación,
renegar de sus abuelos,
escupir a sus padres,
y esperar a que vengan sus hijos a matarles.

He visto a los mejores de mi generación,
jodidos
rejodidos
amnésicos
perdidos
solos
llorando y mirando el cuchillo
sus venas
el gas
esperando un final...
porqué el comienzo no ha tenido sentido.

Viaje al fin de la noche

2008-09-09T13:46:00.004+02:00

"La gran derrota, en todo, es olvidar, y sobre todo lo que te ha matado, y diñarla sin comprender nunca hasta qué punto son hijoputas los hombres. Cuando estamos al borde del hoyo, no habrá que hacerse el listo, pero tampoco olvidar, habrá que contar todo sin cambiar una palabra, todas las cabronadas mas increíbles que hayamos visto en los hombres y después hincar el pico y bajar. Es trabajo de sobra para toda una vida".

Celine. Viaje al fin de la noche.

Tras fundar cinco blogs, he decido abrir este "Perdurabo", con solo una intención: dar mi opinión. La opinión sincera, abrir la boca porqué me da la gana.
Para eso tienen que servir estas cosas, para vencer la timidez, para vencer el peor de los defectos del hombre: la autocritica.
Para hablar por hablar, para alzar la voz como hombre y no hacerlo por ser justo con la sociedad, ni para ayudar a nadie, ni para darle barro a los poderosos.
Para hacerlo porque hay que hacerlo, para ser humano, por orgullo, por afán de justicia, por superioridad y por desprecio.
Va a ser un viaje largo, "trabajo de sobra para toda una vida", decir lo que queráis, no me importa.