Crisis

Si es que no aprendemos oye!
Yo comprendo que a la gente mayor de cuarenta esto le venga de nuevas o tenga memoria relativa que se le dice... Pero no comprendo como nos dejamos engañar nosotros una y otra vez.
¿No os acordaís de la Crisis del Gonzalez? Cuando nuestros padres perdieron los empleos y nos hinchamos a salchichas y san jacobos pa cenar.
¿No os acordaís de la Crisis del Rato? La crisis economíca mundial. Cuando los contratos de trabajo pasaron a ser basura y se fumarón la antigüedad que era la única forma posible de medrar en un currelo.
¿Y ahora? ¿ahora? Nos han tenido cerca de cinco años jodidos y rejodidos, engañandonos como a chinos dandonos pasta para que compraramos. Pisos, coches, !bonanza! joder que bonito era todo y de repente ya está. Se jodio. No hay más pasta. Se han hecho ricos los cuatro listos de turno, mangantes e hijos de puta (que sospecho que son los mismos de las dos últimas veces) y que hacemos, pluriemplearnos para pagar a esos cabrones.
No hay pasta, trabaja más. Aparte de las diez horas por convenio, curraté los fines de semana y no gastes nada, que me vas a pagar la hipoteca y el coche !ah! y da gracias a dios que no te despida, !guarro!
Nos tienen engañados y reengañados, jodidos y rejodidos. Ahora debería acabar este alegato alentando a la revolución. Pero no lo voy a hacer y ¿sabeís porqué? Por que esa es la gloria del siglo XXI. El recurso humano, la tecnología de la separación, el hombre-cliente, homo consumo.
Dale al hombre el pan justo, que no se muera de hambre, pero que tampoco se sacie, que quiera más y no se revele.
Dale al hombre el circo pesimo, que lo entretenga pero que no lo enseñe. No le dejes pensar.
Desmoralizalo. Que aprende desde crio que el sólo no va a cambiar las cosas, que el hombre es un lobo para el hombre y que cada perro se lama su pijo. Un hombre desmoralizado ya no es ningún tipo de peligro. Cuesta, decia Maquiavelo, pero dura generaciones.
Bueno, dormid bien hermanos cobardes (como yo).
Me voy a hacer la cena, hoy elegiré entre patatas, cus cus, pasta, puré o sopa. Es lo grande, también, del siglo XXI, con la globalización puedes elegir entre todas las comidas de pobre del mundo.

Viaje al fin de la noche: citas de Celine

Citas de "viaje al fin de la noche" de Louis Ferdinand Celine:

"La gran fatiga de la existencia tal vez no sea, en una palabra, sino ese enorme esfuerzo que realizamos para seguir siendo veinte años, cuarenta, más aún, razonables, para no ser simple, profundamente nosotros mismos, es decir, inmundos, atroces, absurdos. La pesadilla de tener que presentar siempre como un ideal universal, superhombre de la mañana a la noche, el subhombre claudicamente que nos dieron".

"Mas vale no hacerse ilusiones, la gente nada tiene que decirse, sólo hablan de sus propias penas, está claro. Cada cual a lo suyo, la tierra para todos. Intentan deshacerse de su pena y pasársela al otro, en el momento del amor, pero no da resultado y, por mucho que hagan, la conservan entera, su pena, y vuelven a empezar, intentan otra vez endosársela a alguien. "Es usted muy guapa señorita", van y dicen. Y reanudan la vida, hasta la próxima vez, en que volverán a probar el mismo truquillo. "!Es usted guapisima, señorita!..."
Y después venga a jactarse, entretanto, de haberte librado de tu pena, pero todo el mundo sabe, verdad, que no es cierto y que te la has guardado pura y simplemente para ti solito. Como te vuelves cada vez más feo y repugnante con ese jugo, al envejecer, ya ni siquiera puedes disimularala, tu pena, tu fracaso, acabas con la cara cubierta de esa fea mueca que tarda veinte, treinta ños y más en subir, por fin del vientre al rostro. Para eso sirve, y para eso sólo, una mueca que tarda toda una vida en fabricarse y ni siquiera llega siempre a terminarla, de tan pesada y complicada que es, la mueca que habría de poner para expresar toda su alma de verdad sin perderse nada."

"Rejuvenecen, es verdad, más que nada, por dentro, a medida que avanzan, los pobres y, al acercarse su fin, con tal de que hayan intentado perder por el camino toda la mentira y el miedo y el innoble deseo de obedecer que les han infundido al nacer, son en una palabra, menos repulsivos que al comienzo. !El resto de lo que existe en la tierra no es para ellos! !No les incumbe! Su misión, la única, es la de vaciarse de su obediencia, vomitarla. Si lo consiguen del todo antes de cascarla, entonces pueden jactarse de que su vida no ha sido inútil".

Me encanta ese niño

He tardado unos cuantos años en darme cuenta y para ello he tenido que retroceder mucho tiempo, concretamente a los 9 años y debió suceder hacia 5º de E.G.B.
Recuerdo que entraba con mi abuelo a los quioscos ha comprar el periodico y un día me empecine en que quería un tebeo. Estaba la estantería llena de Pumby´s, Mortadelo, Don Miky (eran estos los que siempre me traían mis padres) y el increíble Spiderman. Yo pedí el Spiderman y mi abuelo me lo compró sin mirarlo. Mi abuelo me quería un montón.
Quiero recordar todavía ese número, en el que se enfrentaba al buitre y Spiderman estaba a punto de morir, como siempre. Me impresiono de tal manera que me pase todas las tardes desde entonces dibujando Spidermanes con mis bolis.
Lo lleve un día al colegio y lo saque en el recreo y me puse a leer. A ver si nos orientamos, en las pelis americanas siempre hay un niño leyendo pero son raros de ver en los recreos de los colegios publicos de la España de los 80. Así que sucedió lo inevitable.
No tardo en venir uno de esos, "capitanes de equipo" a incordiarme, tan solo incordiarme porque aunque les hubiera gustado joderme yo era mucho más grande que ellos (gracias genética), a comenzar a preguntar una y otra vez ¿qué leía? ¿qué hacía? ¿qué era eso? Coño, se lo tuve que aclarar (a día de hoy se distingue quién ha sido capitán de equipo del que no cuando les llega la declaración de la renta) es un comic, es de Spiderman y es de puta madre (si a esa edad ya decía tacos, os digo que soy de colegio publico) ¿Y tú eso te lo crees? contestaron los capitanes de equipo. Y allí me desarmaron. La reacción posterior fue reírse de mi.
Recuerdo que volví a casa y tire el comic. Merendé (dios como hecho de menos aquellas meriendas) y vi la tele. Mi abuelo me había traído otro más, debió ver lo mucho que me había gustado, ya os digo que me quería un montón.
Así que volví a cogerlo y llevarlo al cole. Y se volvieron a reír. Y me importo una mierda.
Han pasado veinte años desde aquel Spiderman y sigo leyendo comics y me hacen jodidamente feliz.
Pero sobre todo, en noches como hoy, me recuerdan a aquel niño que le importaba una mierda que se le rieran por leer en el patio de colegio y me recuerdan a esas subnormales "capitanes de equipo" y también me recuerdan mucho a mi abuelo del que aprendí que si eres feliz que se rían de ti lo que les pase por los cojones.

Una ciudad llamada Eugenio

Me lo tenía prometido a mi mismo. Pero como decía Fernando de Aragón (El católico para el resto de ustedes) "las promesas están para romperse".
Me tenía prometido no hacer criticas de libros en este blog. Pasar de la movida y de hacer de tocapelotas. Pero lo siento señores es que este libro ha conseguido despertar en mi, lo que hacia años que no se despertaba.

Una ciudad llamado Eugenio de Paloma Díaz-Mas es la mayor mierda que he leído desde las lecturas obligatorias del colegio.
El libro me atrajo porque supuestamente era un libro de viajes por EE.UU. y Paloma nos prometía una visión diferente de las cosas. Un país sin rascacielos, donde los consumidores abominan de las hamburguesas y son vegetarianos, donde hay un ecologismo militante y sobreviven los hippies.
Vamos a ver... esta tipa llega a la universidad de Oregon como profesora adjunta. Paloma, si algún día lees esto ¿saliste del campus algún día? o te dedicaste a escribir lo que te gustaba y lo demás o lo olvidaste o estaba muy lejos de aquella cafetería con los sofas blanditos.
Paloma dice hacer un distanciamiento irónico, centrándose sobre todo en las trivialidades más nimias de la vida cotidiana.
Y eso es verdad. Se fija en la ropa, en los cafés, en como le han pedido la hora... es cojonuda, tiene la capacidad de observación de Paris Hilton con cataratas.
Lleno de dudas de como alguien podía haber publicado esto (y mucho menos Anagrama, editorial que tengo por única decente como labor de selección editorial) me acerque a ver que más había escrito esta sujeta.
Vale Paloma tienes mogollón de premios, pero eres seguramente la analfabeta literaria más prepotente que me he echado en cara. Pero no te diría esto, ni lo escribiría en un blog si no fueras la profesora de literatura de la universidad de Vitoria.

Te imagino echándole la bronca a tus alumnos. Te imagino dando largas charlas sobre algún prepotente, no sé, seguramente alguno de esos escritores árabes o judíos que solo tú has leído y que reclamas a pecho y bandera y que te crees la polla por haber terminado y comprendido.
Hacia tiempo que no me encontraba con alguien tan sumamente mediocre y tan laureado.
Lo tuyo son las descripciones no, ver escaparates vamos y contárselo después a tus amigas (¿tienes Paloma?) No sabes como funciona un personaje, seguramente porque no conoces a las personas, no sabes lo que es una trama, ni una argumentación. No entiendes de ritmo narrativo.

Seguramente para ti la literatura moderna sea una mierda de jipis fuma marihuanas como escribes en tu ensayo, de esos con mentalidad de niño que son felices viéndolas venir.
Cuanto mundo te falta y que tristeza de docencia. Cuanta mediocridad respira tu libro y cuanto tiempo me has echo perder leyéndolo.
Paloma tu me has echo perder de nuevo la fe en la literatura. Tú eres la prueba viviente de la escritora que seguramente sea mas rica en contactos que en cultura.
Que el tiempo se te lleve a ti y a tus obras.

Generación Y

Dicen que te haces mayor cuando comienzan a hablar de tú generación.
Gracias a dios todavía están hablando de la generación X, la del anuncio de coca-cola y solamente los sociólogos comienzan a elucubrar sobre lo que es la siguiente generación, la que en un alarde de originalidad han llamado la Y.
Determinemos fechas: se llama a la generación Y, la generación que nació entre 1980 y 1990, los que tienen ahora entre 28 y 18 años. Otros sociólogos más acertados, posiblemente, la han querido llamar la generación de los "nativos digitales".
Seguramente seamos los mayores desconocidos para estos estudiosos de la sociedad, probablemente porque ni siquiera nosotros, aquellos que pertenecemos a esta generación, nos ponemos de acuerdo en saber cuales son sus características.
Hablamos de la generación posiblemente más preparada de la historia de este país, y a su vez la más puteada.
Los anteriores, la generación X, los que nacieron entre 1970 y 1980 tenían miedo al paro y a la corrupción, al fin de todas las cosas. Nosotros no tememos tanto esto, tenemos miedo a algo más, al fin de todos los valores, debido a que como personas hemos legado de los anteriores ese espíritu de individualismo.
Se nos recrimina que en el puesto de trabajo seamos más individualistas, nada fieles. Ordenados por la generación del Baby Boom (los nacidos en 1960) no entendemos como nos quieren hacer pasar por el aro de la experiencia, en una sociedad mercantil en que todo es efímero, en donde vemos como el capitalismo pasa día a día devorando sé a si mismo. Donde hoy cierra una empresa, mañana abre otra y los que estaba arriba se marchan con los billetes a Laos. Donde los pactos sociales han servido que poco más para limpiarse el culo.
Somos la generación del mileurismo de clase media. Entendemos que vivimos en una situación de precariedad, con sueldos como los que cobraban nuestros padres y una formación que solo ellos podían soñar, pero incapaces de luchar contra ello. Adoctrinados en el espiritu de la revolución pacifica hacia arriba y en la del lobo hacia abajo.
Un espíritu de revolución seguramente heredado por aquellas generaciones que cambiaron la revolución marxista por la revolución de las tallas, la creencia en Marx por la del colesterol.
Dotados de una capacidad de comunicación hemos hecho nuestro el grito en la red de redes, hablamos, hablamos, escribimos, nos comunicamos, nos movilizamos y no hacemos nada.
Nos educaron solos, nos educo la tele. Aprendimos a lavar, a planchar, a cocinar mientras nuestros padres se pluriempleaban. Hemos crecido con un modelo de familia uniparental en el 60% de los casos. Hemos visto como caia la familia y los pilares sociales.
Nos educaron maestros que nos tenían miedo. Que nos educaron a su vez en el miedo. Miedo al Sida, a la hepatitis, miedo al paro, a la guerra, a la crisis económica, miedo al miedo. ¿Y qué hicimos para ello? nos agrupamos en tribus, en manadas e impusimos nuestras propias reglas. Y nos pusimos a pegarnos entre nosotros. Nuestros mayores se escandalizan de la violencia en que vivimos.
1 de 7 adolescentes de la generación Y, declara que ha intentado suicidarse. Un 40% probo las drogas duras antes de llegar a los 20. Un 80% consume marihuana antes de llegar a los 20. 1 de cada 6 ha sufrido algún ataque con arma blanca.
Nos hemos crecido solos, nos hemos hecho mayores solos. El presidente de Marketing de Coca cola, declaraba en 1994 sobre nosotros "ya no les cuela a los adolescentes un anuncio de gente sonriendo y chicos felices. Esta generación es otra cosa".
Han echado la culpa a la televisión, al rock, a la MTV, a los videojuegos y a los comics. A toda nuestra cultura, a todo... menos a ellos mismos.
A los jefes que nos han explotado, a los padres que nos han olvidado, a los profesores que nos han repudiado, a una televisión que nos engañaba día a día, a unos periódicos que nos menospreciaban y a unas empresas que nos han exprimido.
Han conseguido una generación de lobos, de lobos esteparios.
A lo mejor mañana lo veamos todo bonito... cuando seamos mayores... cuando cojan el "smell like teen spirit" para anunciar refrescos.
Me gustará ver como venden "la chispa de la vida" con Kurt cantando "Hola, hola, hola, estás deprimido".
Lo siento, tengo muchas ganas de tener cuarenta de golpe.

Manual de combate 2

En memoria de David Foster Wallace

¿Sabes que Virginia se tiro al rió?

y una broma asesina se llevo a Wallace.

O´toole se equivoco al dirigir el humo de su coche,

Y London decidió que el viaje había sido demasiado largo

y (a lo mejor) podía dormir un poco más.

A Lugones le gustaba el whisky

y Quiroga decidió tomarlo solo.

¿Sabes que Larra espero a la muerte con

un espejo en la mano?

Hemmingway se encerró en su habitación

y nadie pregunto por él cuando escucharón el disparo.

Salgari no grito cuando se hundió el cuchillo.

Y a Silvya se le olvido cerrar el horno. (no había ningún pavo dentro)

¿Y aún me dices que quieres ser escritor?

Puedes escribir historias de templarios (eso no te llevará a la muerte)

O ensayo. O tonterías que contenten a la gente en el autobús.

Pero cuando haces mover las tripas,

tus tripas también se mueven.

No es juego para niños

No es bonito abrirse el pecho

No te querrán las mujeres (ni los hombres)

cuando te encierres en tu habitación

cuando no te duches en días

cuando tu aliente apeste

cuando no veas el sol

¿Sabes lo qué te digo?

Don´t try, pone en la tumba del polaco

Hazle caso

Escribe solo tu diario (o un blog)

y no juegues con los abismos

o ellos jugarán contigo

Hoy no estoy para cuentos

Hay días que te despiertas echo una mierda y no sabes porqué.
Moralmente hablando ves las cosas grises, el vecino te inspira desconfíanza, la panadera te da una increíble pena al pensar como desperdicia su vida, los niños jugando en el parque se convierten en mera carne de fabrica e incluso cuando miras a las niñas pasar solo ves madres de tetas caídas que envejeceran en menos de cinco años. Lo de ver a los abuelos ni os lo cuento.
Son días de mierda.
Y lo achacas al cambio de alimentación, al stress, a una relectura de Celine, al alcohol, al trabajo, a la melancolía de los cojones. Pero desgraciadamente ya son muchos días de melancolía.
Hace ya unos meses que vivo entre una mala hostia y una desazón permanente por el mundo. Ahora un ratico de mala hostia, ahora un ratico de desazón.
Hace también unos meses que me he tenido que obligar a hacer cosas que me resultaban extrañas tener que obligarme a hacer. Ducharse todos los días, reírse todos los días, hacer tres comidas diarias todos los días, dormir ocho horas, intentar hablar con la gente.
Cualquier psicólogo de revista diría que por lo que os cuento sufro una depresión. Pero me niego a pensarlo, mi vida es bastante mejor que la de cualquiera vosotros y estoy en un momento que socialmente hablando "no tendría derecho de quejarme"
Pero lo hago, !qué cojones! y ese es el problema, y me siento mal cuando lo hago, y me siento mal cuando pido ayuda, y me siento mal cuando no lo hago, me siento mal en general... !hostias!.
Creo que me voy a fumar un cigarrillo y me voy a dormir, a esperar que llegue mañana o no.

Biblioteca para mujeres

Aiva mi madre lo que acabo de leer!

Oírme que estoy al pelo de un rana de cumplir mi sueño. Van a hacer una biblioteca de mujeres y solo con obras de mujeres. Un proyecto "muy bonito y de calado", dice la ministra. Esta ministra es la ostia.
Paso de meterme con que si la biblioteca tendrá cortinitas, o revistas del corazón y esas cosas. Qué me parece muy bien oye. Una biblioteca solo de tipas con sus cosas de tipas como si luego hacen una biblioteca solo para militares (que las hay, record de audiencia oshe!).
!Olé tus huevos u ovarios campeona!
Porqué en arras de la paridad quiero una biblioteca solo pa tipos. Solo con libros de tipos.
Nada de manuales de autoayuda, ni de macramé, ni de revistas Cuore, ni de discos de la Celine Dion.
Para mayores de 18 años. Con suscripción a la Playboy y a la Private.
Y ni un puto niño que estoy hasta las narices que no sepan leer carteles y no guarden silencio. De oír sus canturreos de Gloria Fuertes y ese estridente sonido que hacen los niños cuando son felices.
La quiero con sofás de fieltro rojo que así todo quedará "muy bonito y de calado". Donde me pueda sentar a charlar con mis coleguis, mientras leo a Bukowsky y juego con mi rifle.
Con conferencias del tipo "donde esconderse cuando tienen la regla" y actividades diseñadas para mi género del tipo "curso de diseño de páginas web X".
Que si coño, que me parece muy bien, que hagan una de tipas y otra de tipos, que también existían antes del rollo ese de la paridad. Estoy en mi derecho. !Viva la ministra, coño! polvoteechaba...

Odio la poesía

Odio la poesía y a los poetas.
Me joden sus aires superiores con esa mirada de "!ei! soy mejor que tú. Soy poeta". Llevan esa vida miserable de alcohólicos, torneros-fresadores, taxistas y gilipollas como todo el mundo, pero en un momento plantan las gilipolleces en un papel que otros más decentes se atreven a callar y eso... eso.. les hace creerse especiales, sensibles, dioses tremendos. Panda de necios.

Odio la poesía y los libros de poesía.
Me jode cuando una mujer me pide que les recite un verso o que les lea un poema para acabar mirándome como si me hubiera convertido en un gatito de peluche. Se me baja la lívido a los pantalones cada vez que recito a Neruda. En el fondo de mi corazón he llegado a creer que cada verso del chileno ese de los huevos jode el esperma. No me extraño que le saliera una hija subnormal.

Odio la poesía y sus estúpidos recitales.
Poetas que escuchan a poetas, que miran de soslayo, que se dan palmadas en la espalda, que nunca pagan una copa y que parecen todos unos muertos de hambre. Nunca cobran un duro y a todos parece irles jodidamente bien. Me joden, me joden y me joden que cuando más a gusto estoy, con mi tercera copa en la mano y mi sensación de "dios mio, ya no estoy aquí" me venga alguno, me abracé, saque del bolsillo de atrás un papel arrugado y me lea un poema, que no rima, que no veo, que no me dice nada... Prefiero antes un cincuentón borracho de bar a un puto poeta.

Odio la poesía y a las mujeres que les gustan los poetas.
Esas caras que ponen cuando oyen un verso. Parecen idas. Drogadas. Fumadas. Viven en ese mundo infantil de cuadernos rosas, pequeños ponis, príncipes azules y enanos de jardín. Cuando leen un poema... ¿como es posible poner una cara como esa? cada vez que veo a una recitar pienso que no ha tenido un orgasmo de los de gritar en la vida, por dios que alguien me diga ¿adonde miran?

Joder como odio la poesía.

Características del intelectual

Según la caracterización de Richard Hofstadter (Anti-intellectualism in American Life, 1970) un intelectual para los norteamericanos es aquel que reune las siguientes condiciones:

1- Profesor o protegido de un profesor.
2- Superficial.
3- Superemocional o femenino en sus reacciones frente a los problemas.
4- Pedante y proclive a examinar los diferentes lados de una cuestión hasta llegar a un punto que acaba dejándolo todo como está.
5- Arrogante y despectivo con la experiencia de los hombres más sanos y capaces.
6- Confuso en el pensamiento e inmerso en una mezcla de sentimentalidad y violento evangelismo.
7- Doctrinario y partidario del socialismo soviético como opuesto a la greco-galo-americana idea de la democracia y el liberalismo económico
8- Sujeto a la obsoleta filosofía de la moralidad nietzchana que conduce a la desdicha.

En resumidas cuentas. Un asco de tio

Los mejores de mi generación

He nacido con los mejores de mi generación,
He vivido con los mejores de mi generación,
He visto a los mejores de mi generación,
reventando botellas en las vías de un tren
que no paso nunca.

He visto a los mejores de mi generación,
durmiendo en los portales de las calles,
borrachos, drogados, derrotados,
alimentandose de sueños.

He visto a los mejores de mi generación,
durmiendo en las estaciones,
comiendo de la basura,
rompiendo sus cuadernos en los bares,
ante las miradas de farloperos babosos,
de zorras desengañadas,
de soledades de cristal.

He visto a los mejores de mi generación,
implorar ante los médicos,
"solo un citalopram más"

He visto a los mejores de mi generación,
renegar de sus abuelos,
escupir a sus padres,
y esperar a que vengan sus hijos a matarles.

He visto a los mejores de mi generación,
jodidos
rejodidos
amnésicos
perdidos
solos
llorando y mirando el cuchillo
sus venas
el gas
esperando un final...
porqué el comienzo no ha tenido sentido.

Viaje al fin de la noche

"La gran derrota, en todo, es olvidar, y sobre todo lo que te ha matado, y diñarla sin comprender nunca hasta qué punto son hijoputas los hombres. Cuando estamos al borde del hoyo, no habrá que hacerse el listo, pero tampoco olvidar, habrá que contar todo sin cambiar una palabra, todas las cabronadas mas increíbles que hayamos visto en los hombres y después hincar el pico y bajar. Es trabajo de sobra para toda una vida".

Celine. Viaje al fin de la noche.

Tras fundar cinco blogs, he decido abrir este "Perdurabo", con solo una intención: dar mi opinión. La opinión sincera, abrir la boca porqué me da la gana.
Para eso tienen que servir estas cosas, para vencer la timidez, para vencer el peor de los defectos del hombre: la autocritica.
Para hablar por hablar, para alzar la voz como hombre y no hacerlo por ser justo con la sociedad, ni para ayudar a nadie, ni para darle barro a los poderosos.
Para hacerlo porque hay que hacerlo, para ser humano, por orgullo, por afán de justicia, por superioridad y por desprecio.
Va a ser un viaje largo, "trabajo de sobra para toda una vida", decir lo que queráis, no me importa.